Elle s'invente un jardin
Y met un arbre avec son ombre d'origine
ses oiseaux polyglottes
ses feuilles en papier d' Arménie
des fruits mâles des fruits femelles
qui se battent comme des chiffonniers
se réconcilient sur l'oreiller
et cette fleur riche d'une aile qui fait son miel dans la couche du
bourdon
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VENUS KHOURY - GHATA
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Photographie Delbay
Pourtant, il y a de la douceur,
la façon comme un sourire en avril
que le prunus et le cerisier ont d’éclore ;
à des carrefours, la marche suspendue
le temps qu’on hésite, et le corps
qui prend avec grâce une pause inconnue ;
le rythme plus lent sur lequel se prononce
une amie, comme pour nous laisser le temps
de nous installer dans une parole partagée ;
et cette place qu’on s’accorde aussi
en aimant en secret, destinant des pensées
que l’on sait pouvoir être reçues.
Il ne suffit pas que l’âme soit effleurée
mais on peut sans doute aller, sans frémir,
avec l’air, la voix, les corps, l’absence même
et la nature inventive pour alliés.
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JUDITH CHAVANNE
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On a si souvent touché du bout seulement des lèvres
au pain, la joie ;
une audace de moineaux,
comme à terre il en est dans le soleil
qui piétinent pour des miettes.
Rien que l’on savoure,
qui demeure au fond de soi, se dissout,
résout les murs de la grotte : le cœur
peu à peu transparent que la saveur de la joie emporte ;
plein champ alors sur la clarté du ciel.
Rien comme cela.
Mais les oiseaux, eux, sont bientôt enlevés par le vol.
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JUDITH CHAVANNE
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Je t'ai tutoyée, tout de suite.
Depuis notre brève rencontre, il y a trois semaines au musée des Beaux-Arts de Besançon, je ne te quitte plus.
On ne devine qu'un fragment de ton épaule, dépassant d'un carré d'étoffe. Tu sembles si pudique, si jeune encore. Cependant ton visage, bien que détourné, s'offre sans réserve. Donnéà son intériorité. Et le peintre à son tour a voulu rendre ce miracle de transparence.
Je te rencontre quatre siècles plus tard.
M'aideras-tu à comprendre le passage vertigineux des ans ?
L'insaisissable présent ? Le passé qui m'envahit de toute sa fraîcheur ? La noria du désir sans cesse renaissant ?
Tes joues colorées semblent prêtes à tressaillir, ta bouche entrouverte prête à parler. Non, plutôt à crier. Ou à laisser échapper un râle.
Tu suffoques ?
On dirait que tu peines à respirer.
On dirait qu'un poids t'oppresse, t'écrase, te broie la poitrine.
Ou bien est-ce le plaisir qui t'affole ?
La jouissance de ta chair soigneusement dissimulée par le peintre ?
Une tempête dans ton corps secret, une violence de perdition, une ultime poussée de l'homme en toi, jeune vierge allongée sur le ventre, la tête enfouie dans le creux de l'épaule, les yeux clos ?
Je te regarde, inquiète.
Je tourne autour de toi.
Et soudain, je vois.
La brisure.
Je peux en tracer la ligne, là, au niveau de l'aile du nez, là, au milieu de la joue, là, à la naissance de l'oreille.
En haut, vers le front : calme, sérénité. En bas, vers la bouche : le sceau fatal de l'ambivalence...
Tu es ma soeur en déchirure, tu es celle qui jamais n'atteint l'unité, tu es prise dans les rets du désir à griffes de lion, à griffes de feu, à griffes d'enfer, griffes d'amour, tu es dans le tourment d'amour, tu aimes désespérément, tu sais déjà que c'est perdu, que rien n'a le temps d'avoir lieu, tu sais que la mort jalouse reprend le moindre bien, tu es sans possession, tu es vulnérable sous ton châle dérisoire, tu es dépouillée par les roulements de l'Histoire, les soldats se sont éloignés mais le bruit de leurs bottes ne cesse de retentir, le Christ est mort et ressuscité mais sa croix ne cesse de t'écraser, tes enfants à naître sont déjà dans la fosse...
Et pourtant.
Le prodige est là.
Le fil de vie, rouge ainsi que tes joues rehaussées de sanguine.
Le fil que je saisis aujourd'hui, à travers le battement des jours des années des siècles, la pulsation de la lumière, le rythme des nuits des saisons des lunes, à travers le ciel étoilééclairant Besançon, une nuit de décembre, par temps de doute et de fragilité où tu es venue jusqu'à moi, avec ton message de petite éternité, de modeste lueur.
Qu'est-ce que la mort ?
Qu'est-ce que le temps ?
Qu'est-ce qu'un homme muni d'un crayon, d'un pinceau ?
Qu'est-ce qu'une infime surface nommée " Pierre noire, sanguine et pastel ", capable de réchauffer, de dispenser naissance et renaissance aux créatures de passage -- qu'elles reposent sur un panneau de bois, une toile de lin, ou qu'elles dérivent lentement parmi les allées silencieuses d'un musée de province.
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FRANCOISE ASCAL
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Oeuvre Federico Barocci
Je suis effrayé
Par les feuilles mortes
Et j'ai peur des prés
Baignés de rosée.
Je vais m'endormir.
Si tu ne m'éveilles,
Tu trouveras à tes côtés mon coeur glacé.
Qu'est-ce qui résonne
Au loin?
L'amour.
Le vent sur les vitres,
Mon amour!
J'ai mis à ton cou
Des gemmes d'aurore.
Pourquoi me laisser
Parmi ce chemin?
Si tu vas au loin,
L'oiseau va pleurer
Et la verte vigne
Restera sans vin.
Qu'est-ce qui résonne
Au loin?
L'amour. Le vent sur les vitres.
Mon amour!
Tu ne sauras point,
Mon beau sphinx de neige,
Avec quelle ardeur
Je t'aurais chéri
Au petit matin,
Lorsqu'il pleut si fort
Que sur l'arbre sec
se défait le nid!
Qu'est-ce qui résonne
Au loin?
L'amour. Le vent sur les vitres.
Mon amour!
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FEDERICO GARCIA LORCA
1919
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Je ne suis pas ce Je majuscule et sans âge, je ne suis pas ce Je apposé dans la marge. Je suis Vous qui passez, compagnons de mirages, multiples de moi-même à l'ombre des noyers.
Il m'en aura fallu du temps pour délasser les grandes mains de l'aube que le couchant fermente et du temps pour aimer par-delà la tourmente, chaque coeur, chaque ride, chaque larme versée.
Je sais que le dernier souffle aura le parfum du premier, rassemblant à rebours les fragrances éludées de nos intermittences et je nous sais unis par la même cadence, la même convergence, la même humanité.
Quand un enfant s'envole, quand un homme se perd, quand une femme meurt sous les coups de son frère, quand les linceuls d'hiver ensanglantent les blés, c'est la terre tout entière qui compte ses absents et qui pardonne au ciel son silence funeste. C'est la terre tout entière qui pleure sous sa veste, recouvrant d'un revers de glaise les gisants.
Il m'en aura fallu du temps pour délivrer l'azur de ses nasses fatales, de ses vents sanguinaires, de ses capes meurtries, ses famines d'osiers, ses faillites de cendre, ses bombes, ses prisons, ses potences dressées.
Il m'en aura fallu du temps pour Nous aimer, il m'en aura fallu, il m'en faudra encore pour aimer par-delà le cercle de l'aurore.
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SYLVIE MEHEUT
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Oeuvre Yahne Le Toumelin
Chaque fois
je me hisse hors des fers
jusqu'à ton front
pour le meilleur
et pour le pire
je lie mes lèvres à tes lèvres
dans un espace de chaleur animale
chaque matin
j'apprends pas ta bouche
les nouvelles fraīches de la vie
et puis je descends
dans la rue où respirent les hommes
soleils inachevés
je me frotte à leurs rides muettes
à leurs paumes ronces et roses
à leurs joies d'enfants à leurs cruautés énigmatiques
Tu es dans mon ombre
tu brûles dans mon regard
tu sépares la paille et le grain
je leur montre le chemin
d'ailes et d'étoiles possible
cent fois je répète la flamme la flamme
Pour eux et pour nous je veux tous les règnes.
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ANDRE LAUDE
@ Tous droits réservés
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Oeuvre Thami Benkirane
Une demeure se construit
une autre s'use
les livres tombent en poussière
tout se mélange dans le discours
du bavard négligent
temps-sable coule
fêtes vendanges anniversaires
le silence épaissit la lumière
ciel amplifié
temps nul qui tisonne sa braise
dans la pupille du veilleur
il est toujours possible
de chiffrer le désastre
ou l'échange
arithmétique chaque langue
tas de pierres
et tas de mots chaque temple
ignorons à jamais
ce qui entrave car le vent souffle
éternel sur l'aride désir
de signification
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ROLAND BOYEZ
" Autour de l'oeil "éditions Encres vives
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Patrimoniu - Haute Corse
Je ne veux plus parler des corps alignés par terre
Dans leurs sacs
Ni du troupeau serré dans les barrières qui rue
Et vous comptez
Un égorgé ici et quatre vingt ailleurs brûlés Mille
au fond de la mer
Et il y aurait à Londres des Français dans le lot
C’est plus grave
Que si c’était des Polonais ou des Inuits ou des Espagnols
Et les barrières
Autour des bœufs et des poules élevés en batterie
Se resserrent
Les sabots les cornes les becs les ergots se barbouillent
D’innommable rouge
On évalue selon la statistique qu’à eux seuls ils élimineront
Sans apport extérieur
Trente pour cent du bétail superflu et que seuls les plus forts
Survivront
Qu’on choisira pour être préposés à resserrer un peu plus les barrières
Autour du cheptel affolé
Je ne veux plus parler parce que
J’ai honte
.
ALEXO XENIDIS
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Tu disais : mort, silence, solitude :
comme amour, vie. Mots
de nos images passagères.
Et le vent s’est levé léger chaque matin
et le temps couleur de pluie et de fer
a passé sur les pierres,
sur notre bourdonnement reclus de maudits.
La vérité est encore loin.
Et dis-moi, homme brisé sur la croix,
et toi, dont les mains sont grosses de sang,
que vais-je répondre à ceux qui demandent ?
Aujourd’hui, aujourd’hui : avant qu’un autre silence
nous pénètre les yeux, avant qu’un autre vent
se lève, qu’une rouille nouvelle fleurisse.
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SALVATORE QUASIMODO
Traduction Valérie Brantôme
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Oeuvre Tejo Verstappen
Nous sommes tellement conditionnés à croire que sans la maîtrise c'est le laisser aller, qu'il est alors impossible de voir que le laisser aller est directement liéà la quête de maîtrise. L'état de conflit interne de l'humanité ne cesse de s'auto-alimenter, en chacun de nous.
Cela semble inextricable et cela l'est pour le penseur séparé de son objet.
Penser à partir de conclusions n’est tout simplement pas penser.
Contrôler le désir, c’est le rétrécir et être égocentrique. Le discipliner, c’est élever un mur de résistance qui finit toujours par être abattu, à moins, naturellement, que vous deveniez névrosé et ne vous attachiez à une seule forme de désir. Sublimer le désir est un acte de volonté, mais la volonté est essentiellement la concentration du désir, et lorsqu’une forme de désir en domine une autre, vous êtes à nouveau plongé dans les vielles structures de la lutte et du conflit.
Savoir et informations éclairent peut être le fait mais ne sont pas le fait. Seul le contact direct qui est total est la connaissance du fait.
Mourir à tout ce que vous avez appris, c’est cela apprendre. Cette mort n’est pas un acte final : c’est mourir au moment qui passe, d’un instant à un autre.
La souffrance ne peut se comparer. La compassion entraîne l’apitoiement sur soi même et le malheur n’est pas loin. L’adversité doit être appréhendée directement.
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JIDDU KRISHNAMURTI
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Oeuvre Alphonse Osbert
Merci à Marie-Paule et Raymond Farina
Rien, sous le ciel, n’est plus proche de la littérature que l’eau. Elle part soudain tout droit ou soudain change de cours. Elle couvre et découvre le ciel ; en un instant, une sombre nuée s’étend à l’infini.
...
Ténue, c’est un voile de soie ; en tourbillon, c’est l’œil d’un tigre ; en cascade c’et un rayon céleste ; dressée, c’et un mont de jade ; déployée, c’est un dragon ; éparpillée, c’est la brume ; inspirée c’est le vent ; irritée, c’est le tonnerre. Rapide ou lente, nonchalante ou brusque, elle jaillit sous dix-mille formes. Voilà pourquoi ce qu’il y a de plus prodigieux, de plus changeant sous le ciel, c’est l’eau. Né dans une région aquatique, j’ai été habituéà l’eau dès l’enfance, je me crois toujours près de l’eau .
...
L’eau déploie devant moi toutes ses fantastiques métamorphoses. Elle se ramasse dans une gorge, se cabre dans des vagues, chante dans une source, se dilate dans une mer, se déchaîne dans une cascade, se recueille dans un étang. Tout ce qui est souple et sinueux, est eau. Toute littérature, pour moi, est eau .
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YUAN HONG-DAO
1568-1610
Traduction Martine Vallette-Hémery
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Oeuvre Zao Wou-Ki
Photographie Chantal Colleu-Dumond
J'oublie Gaza
la Tchétchénie
Guantanamo.
J'oublie les écoles incendiées et les enfants brûlés vifs
les parents aux yeux éteints
- d'où toute lumière a soudain disparu.
J'oublie les enfants bourrés de résidus chimiques
ceux qui à chaque instant frappent à la frontière
d'une vie inconnue. Mais personne ne leur ouvre.
J'oublie le fanatisme des matches de football
l'éternelle bousculade les braillements des spectateurs qui veulent leur mamelle.
J'oublie ceux qui luttent pour davantage de vacances
davantage de temps sans les autres.
J'oublie qu'une cuite est déjà un petit séjour
à la clinique de désintoxication (aussi nommée la Cale sèche).
J'oublie les milliers d'antennes de télé plantées partout
espèce d'extincteurs qui crachent des images de rêve
jusqu'à ce que les rêves explosent dans toutes les têtes.
J'ai déjà mentionné les politiciens
mais j'oubliais de dire qu'ils font partie de la bêtise
du cynisme
de l'étroitesse d'esprit
de l'hypocrisie
du calcul glacé
de ce qui mène directement au pouvoir.
Les terroristes aussi je les ai mentionnés
mais j'oubliais de dire qu'ils font partie de la bêtise
du cynisme
de l'étroitesse d'esprit
de l'hypocrisie
du calcul glacé
de ce qui mène directement au martyre.
La langue aussi je l'ai oubliée au milieu de tout ça
et la jouissance retorse que l'on éprouve à retourner ses mots et ses idées. Retourner. Retourner
si bien que pour finir rien n'est ce qu'il paraît être.
Rien : toujours déguisé autrement.
J'oublie que la langue n'est plus fiable
cette langue retouchée et archi-pelotée
une langue pleine de coupures, d'ajouts et de recollages.
Une langue qui ne sait plus que citer le mensonge.
J'oublie que la guerre des religions ne finit jamais
parce qu'on n'en finit pas de se battre pour la vérité.
J'oublie que tous ceux qui croient ont vu la lumière
trouvé la vérité.
J'oublie qu'ils sont toujours sur la bonne voie.
Tous les autres ont trouvé le mensonge
et doivent avancer à tâtons dans une obscuritééternelle
prendre la route qui mène directement au vide
à l'inanité
à l'insanité.
Comme si la seule manière d'éviter le vide
était de s'enrôler dans la guerre.
J'oublie les services secrets et leurs officiers
attachés au secret.
J'oublie les centrales nucléaires
photographiées par un lointain satellite.
J'oublie que le premier secret
dévoile en secret le deuxième.
J'oublie les nationalistes furieux
pour lesquels la nation n'est qu'une famille contrefaite
malheur à qui n'en est pas membre :
il faudra le chasser avant potron-minet
à l'aide du balai, de la poële et de torchons mouillés s'il le faut.
J'oublie tout ce qu'une haine peut renfermer de détresse
même si la détresse ne renferme aucune haine.
La détresse est toujours toute seule : privée de compassion
privée d'avenir aimé
privée de sens aimé.
J'oublie les femmes obligées de vivre toute une vie voilées
parce que les hommes tremblent de peur devant leur propre lubricité.
Pas de corps aimé. Pas de caresses.
J'oublie le suicide par internet
les fonds de spéculation
les empires médiatiques.
J'oublie les procès intentés aux dictateurs affaiblis
pour qui l'enfance de l'art est de simuler la folie.
J'oublie les images glacées des réclames montrant le chemin qui mène tout droit au bonheur
- Oh, le bonheur !
J'oublie combien le monde est merveilleux.
Pardon si j'ai dit
autre chose.
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NIELS FRANK
Traduit du danois par Monique Christiansen
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Salvador Dali
A l’inconnue, pour la mêler à l’équation
Dire
X, chère, voulez vous bien
Venir symboliser ce que je ne sais pas ?
X ma tendre X, ma fière, ma croix qui barre le chemin
A l’intuition, X jument poulinière sous qui naissent
Ceux que l’on ne veut pas, j’y ai échappé de peu
X, film interdit, les enfants y verraient des chairs
S’emboiter dans des ahanements de bêtes fatiguées,
X sans bruit le corps croisant l’autre le clouant
A la pesanteur, X des siestes de chaleur, X
Ma multiplication en majuscule
Ixe écrite en toutes lettres échappée
Belle, et sauve, de la mathématique et de ses obsessions
A tomber juste
X ma variable
Tracer la courbe de tes poings
La trajectoire du coup
De grâce
.
ALEXO XENIDIS
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Si la musique doit mourir
Si l’amour est l’œuvre de Satan
Si ton corps est ta prison
Si le fouet est ce que tu sais donner
Si ton cœur est ta barbe
Si ta vérité est un voile
Si ton refrain est une balle
Comment peux-tu aimer le soleil dans ta tanière ?
Si ta terre est un champ de mine
Si ton mûrier est une potence
Si ta porte est un barrage
Si ton lit est une tranchée
Si ta maison est un cercueil
Si ton fleuve coule de sang
Si ta neige est un cimetière
Comment peux-tu aimer l’eau dans la rivière ?
Si tes montagnes courbent l’échine
Humiliées Sans hauteur
Leur dos pour les injustes citadelles
Leurs boyaux éventrés pour endurcir la pierre
Si ta vallée n’est pas pour nourrir ton rêve
Comme une rose dans le zéphyr
Si ton argile est pétrie de deuils
Comment peux-tu habiter la lumière ?
Si ton cheval est esclave de tes oeillères
Méprise la course des flûtes dans les airs
Si ta vallée vomit ses saphirs
Aux seigneurs de la guerre
Si les tresses des femmes sont des cordes
Si ton stade est un abattoir
Si ta nuit est une tombe pour les étoiles
Comment peux-tu promettre la lune ?
Si ton visage est sans visage
Si ton sabre est ton bourreau
Si toute la pluie ne peut laver ton index
Si ton désir est un bois mort
Si ton feu est cendre
Si ta flamme est fumée
Si ta passion est grenades et canons
Comment peux-tu séduire la colombe à ta fenêtre ?
Si ta source est un mirage
Si ton habit est ton linceul
Si la mort est ton mausolée
Si ton coran est un turban
Si ta prière est une guerre
Si ton paradis est enfer
Si ton âme est ta sombre geôlière
Comment peux-tu aimer le printemps ?
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TAHAR BEKRI
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Artaud je vois autour de toi
Adamov Henri Thomas
le fragile Prevel aussi
et je te vois rôder toi-même
autour de ce déchirement de toi
mais tu n’approches qu’en silence
comme le tzigane qui offre
aux derniers clients du dimanche
un violon hérissé de cordes cassées
Artaud Antonin chien fidèle
des bars où tourne le soleil et son train
dans la laque rougie et profonde des verres
miraculeux animal légendaire
avaleur de sabres derviche malin
immortel dans la ménagerie de ton corps
l’écho des cordes cassées dure encore
.
JEAN-CLAUDE PIROTTE
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Oeuvre C. Novel
