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Poésie, Littérature, Peinture, World music, Flamenco

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  • 11/06/18--09:16: TOUCHER L'INFINI...
  • A notre petite Emma , pour ses treize ans...

     

    .

     

    Je t'enverrai un baiser 

    avec le vent
    et je sais que tu l'entendras,
    tu te retourneras
    et, sans me voir,
    je serai là…
    En un baiser,
    tu sauras
    tout ce que je ne t'ai pas dit...

     

    .

     

    PABLO NERUDA

     

    ! DIAMON~11

     

    « Que fais-tu grand-mère, assise là, dehors, toute seule ? »

    - " Eh bien, vois-tu, j’apprends. J’apprends le petit, le minuscule, l’infini... J’apprends avec les arbres, et avec les oiseaux, j’apprends avec les nuages. J’apprends à rester en place, et à vivre dans le silence. J’apprends à garder les yeux ouverts et àécouter le vent, j’apprends la patience et aussi l’ennui ; j’apprends que la tristesse du coeur est un nuage, et nuage aussi le plaisir ; j’apprends à passer sans laisser de traces, à perdre sans retenir et à recommencer sans me lasser.

     

    ...

    Parce qu’avec l’élan de la vague et le long retrait des marées, j’apprends à voir du bout des doigts et àécouter avec les yeux. J’apprends qu’il faut aimer, que le bonheur des autres est notre propre bonheur, que leurs yeux reflètent dans nos yeux et leurs coeurs dans nos coeurs. J’apprends qu’on avance mieux en se donnant la main, que même un corps immobile danse quand le coeur est tranquille. Que la route est sans fin, et pourtant toujours exactement là."

     

    ! DIAMON~11

     

    Et une femme qui portait un enfant dans les bras dit : "Parlez-nous des Enfants". Et il dit :

    Vos enfants ne sont pas vos enfants. 
    Ils sont les fils et les filles de l'appel de la Vie à elle-même. 
    Ils viennent à travers vous mais non de vous. 
    Et bien qu'ils soient avec vous, ils ne vous appartiennent pas.

    Vous pouvez leur donner votre amour mais non point vos pensées, 
    Car ils ont leurs propres pensées. 
    Vous pouvez accueillir leurs corps mais pas leurs âmes, 
    Car leurs âmes habitent la maison de demain, que vous ne pouvez visiter, pas même dans vos rêves. 
    Vous pouvez vous efforcer d'être comme eux, niais ne tentez pas de les faire comme vous. 
    Car la vie ne va pas en arrière, ni ne s'attarde avec hier.

    Vous êtes les arcs par qui vos enfants, comme des flèches vivantes, sont projetés. 
    L'Archer voit le but sur le chemin de l'infini, et Il vous tend de Sa puissance pour que Ses flèches 
    puissent voler vite et loin. 
    Que votre tension par la main de l'Archer soit pour la joie ; 
    Car de même qu'Il aime la flèche qui vole, Il aime l'arc qui est stable.

     

    .

     

    KHALIL GIBRAN

     Le prophète

     

     

    ! DIAMON~11

     

    Vent vaporeux dans les feuilles attend le retour . 
    Musique Angélique de chaque feuille qui danse en harmonie avec chaque branche.
    Souffle dans la direction qui mène au Divin printemps, colle les étoiles à chaque quartier pour toucher l’infini.
    Restaure tes racines dans le tronc total de la vie .

    Puise dans le souffle infini l’énergie infime de la puissance de chaque être.
    Conserve sur terre chaque pétale qui s’étiole un à un pour mieux renaître un petit matin, 
    enfant de la terre, du ciel et des enfers. 
    Purifie toi à la lanterne qui t’éclaire.

    Sache réfléchir le miroir de la nature pour qu’un jour tu te lies au futur 
    et ainsi parvenir au présent avenir dans l’éblouissement de la vague qui s’étale sur le sable fin 
    dont chaque grain divague au gré des flots de l’Ame, du corps et de l’esprit.
    Lis dans les pensées joyeuses de l’univers et relie toi entièrement à toute la terre, 
    que les bienfaits apportés t’envahissent de sourires, de légèreté, de lumière.
    Fleurs épanouissantes sont là pour vous parler, vous consoler.

    Effeuille-les et comprends-les, rejoins-les, tu as le même parfum de bien être, d’harmonie de luminosité.
    Eclair de la vie chante dans le vent, pour envoler tes notes au-delà du temps et ainsi purifier l’air qui entoure chaque Ame.
    Cueille les pétales qui t’enveloppent de bon sens et de respect pour aboutir à la puissance du Parfait.

    Ton cœur qui scintille répare les cellules de ton corps envahi par les vrilles 
    Et la lune te purifie dans l’énergie qui pullule comme les papillons sur le pollen 
    et les fleurs pour transporter l’Amour et non les pleurs .

    Jette un regard dans les yeux qui t’écoutent et tu sauras définir le printemps de chacun 
    sans chercher à trouver le bonheur en vain puisqu’il est làà l’intérieur de l’être Divin. 
    Petite fleur blanche reluis à la lumière du soleil pour apporter autour de toi toutes les merveilles. 

     

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    emma 2018

     

     


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  • 11/08/18--03:55: VOCATION BELLIQUEUSE

  • Laissez-moi, je vous prie, mes armes blanches
    Blanches de tous les dieux, de toutes les églises, de tout dogme
    Dicté par des hommes, fut-il Créon, fut-il Néron,
    Ou ces modernes conversibles en devises
    Allez… Dans ma tribu, on circulait à l'aise entre trois religions,
    Maronite, orthodoxe, catholique, et pour bousculer
    Le jeu de quilles j'ai annoncéà la troupe réunie au repas de Pâques
    Que j'étais en train de me convertir au judaïsme 
    (Rien que pour le haut le corps de Festen cela valait une messe)
    Plus tard parce que j’apprenais l'arabe, on me dit oh
    Là là ne serais-tu pas sur le point de te musulmaner
    Je répondis avoir appris le latin pendant douze ans sans dire la messe
    Aujourd'hui mes armes sont blanches et noires, des mots,
    A l'image des os, tous les dieux derrière moi, et je braille
    Avec la voix des morts, celle qu'ils m'ont prêtée, 
    Je braille en fonçant dans le tas de l'immonde, de
    Ce qui se fait passer pour humain et ne l'est plus,
    Je fonce et je taille des bidoches molles, des pantins à voix d'hommes,
    Des rebuts qui bougent, des erreurs avec des bottes, 
    La triste cire du Musée de l'horreur, la Bêtise couronnée plastronnant,
    Les rhéteurs sophistes, et je reconnais que j'en sais bien moins que vous
    Sur la politique et l'histoire, juste assez pour saisir la différence 
    Entre bien et mal, entre vivant et mort, entre ce qui élève et ce qui détruit,
    Je suis
    Un soldat avec une torche
    Pour remettre le jour là où est la nuit

     

     

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    ALEXO XENIDIS

     

     

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    Gina Litherland2

    Oeuvre Gina Litherland


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  • 11/08/18--06:15: VINOD RUGHOONUNDUN...Extrait
  • « Jour après jour je creuse le tracé des origines

     remonter à la source du flot lumineux

     et ce tourbillon d’où naissent les consciences »

     ...

      seuls les battements du cœur rythment ce noir cosmique

     lumière ravalée jusqu’au plus profond d’elle-même

     violence de la parole éteinte sur les contreforts de tous les silences »

     

     

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    VINOD RUGHOONUNDUN

     

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    LEXIL-199

    Oeuvre Gérald Bloncourt

     


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  • 11/08/18--08:07: A L'ECHAPPEE
  • L’heure est ouverte. Toujours. La seconde offerte à la vie, la durée la zappe et ne s’en souvient que si elle subjugue. Sur la table, proche du mur où repose l’horloge, un vase et un bouquet de fleurs. Au fond de l’écuelle, un peu d’eau pour maintenir la vie et la couleur. Une gorgée de lumière dans le sillon qui traverse la pièce. Tout est calme et silencieux lorsque le temps sonne la cadence. Le rythme régulier du tic-tac ressemble à celui des vagues uniformes venues mourir sur la plage. Il est midi, il est minuit. C’est toujours la ronde greffière du temps qui passe. Ton cœur et le mien ne connaissent rien à cette temporalité calculée. Nous sommes l’immortelle sensation du ruisseau caressant l’herbe tout au long de son passage. Notre fontaine coule à perte de vue sur la cuvette de l’horizon. Dans nos veines, l’étourdissante marre aux canards retentit comme un lieu de cascade. Ta main dans la mienne, nous promenons dans l’hologramme sensuel de la solitude devenue le ciment de notre fraternité. L’heure est ouverte. Toujours. Les portes ont cédées, le vent s’est engouffré. Tout est lavé par l’air. L’heure est fendue, ancrée dans le quotidien des failles. Le temps est une vitrine derrière laquelle nous essorons nos corps et nos pensées. L’absence douloureuse fait revivre la lumière qui s’est perdue sur le coin de la bougie. La cire dans son sommeil chante encore le soleil auquel elle a voulu se mesurer. Aujourd’hui, l’heure fugue et nous aussi.

     

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    BRUNO ODILE

    Tous droits réservés ©

     

     

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    BRUNO


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    Hommage aux mutins, aux déserteurs, aux anti-militaristes, aux pacifistes, aux objecteurs de conscience, aux insoumis, aux anarchistes, à ceux qui ont désobéi, qui ont protesté, qui ont abandonné leur poste, qui ont été foudroyés par la peur, qui ont fui l'horreur, qui ont contesté les ordres, qui se sont dressés contre l'absurdité de la guerre et le pouvoir de ceux qui la déclarent.

    Hommage à ceux qui ont été fusillés, exécutés, emprisonnés, battus, humiliés, exilés, déportés, ou condamnés aux travaux forcés pour avoir refusé de trouer la peau de leurs frères humains.

    Hommage aux mères dont le ventre était rempli d'angoisse, aux sœurs et aux femmes qui ont réparé les corps et les âmes sans savoir comment, et aux petites filles qui ne jouent pas au soldat.

    Merde aux maréchaux...
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    ANONYME ?
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    guerre RIDICULE2

     

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    fusilles LORIENT

    Monument " aux fusillés pour l'exemple " de Lorient

     

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  • 11/09/18--13:49: A CET INSTANT MÊME
  •   

    À cet instant même, j’enfile cette aiguille
    avec le fil d’un propos que je tais et je me mets à ravauder.
    Aucun des miracles qu’annonçaient les très éminents prophètes
    n’est advenu et les années défilent vite.
    Du néant à si peu, toujours face au vent, quel long chemin d’angoisse et de silences.

    Et nous en sommes là: mieux vaut le savoir et le dire,
    les pieds bien sur terre et nous proclamer les héritiers d’un temps de doutes
    et de renoncements où les bruits étouffent les paroles
    et la vie en miroirs déformés.
    Plaintes et complaintes ne servent à rien,
    pas plus que cette touche d’indifférente mélancolie,
    qui nous servent de gilet ou de cravate pour sortir.
    Nous avons si peu et nous n’avons rien d’autre :
    un espace concret d’histoire qui nous est octroyé,
    et un minuscule territoire pour la vivre.

    Redressons-nous encore une fois et faisons tous entendre
    notre voix, solennelle et claire.
    Crions qui nous sommes et tous l’entendrons.
    Après tout que chacun s’habille comme bon lui semble, et en avant !
    Car tout reste à faire et tout est possible.

    Que cette sérénité soit claire en nous
    qui fait résonner tant d’échos jusqu’alors impossibles.
    Saisissons-la clairement et volontairement afin que nous emplisse
    tout l’espace réel de cet instant même,
    l’espace où le hasard ne doit pas être
    où tout est vieux, et triste et nécessaire
    Nous avons tourné la page depuis si longtemps,
    et pourtant certains s’obstinent encore
    à relire toujours le même passage.

    Le secret c’est peut-être qu’il n’y a pas de secret
    et que nous avons parcouru ce chemin tant de fois
    qu’il ne saurait plus surprendre personne;
    peut-être faudrait-il casser l’habitude en faisant un geste fou,
    quelque action extraordinaire qui
    renverserait le cours de l’histoire.
    Peut-être aussi que nous ne savons pas su profiter
    du peu que nous avons ici-bas: qui sait?

    Qui donc à part nous - et chacun à notre tour -
    pourrait créer à partir des limites d’aujourd’hui
    ce domaine de lumière où tout vent s’exalte,
    l’espace de vent où toute voix résonne?
    Notre vie nous engage donc publiquement;
    publiquement et avec toutes les indices.

    Nous serons ce que nous voudrons être.
    En vain fuyons-nous le feu même puisque le feu nous justifie.

    Très lentement la noria pivote sans fin,
    et passent les années et passent les siècles, l’eau monte
    jusqu’au plus haut sommet et, glorieusement, diffuse la clarté partout.
    Très lentement alors et sans fin descendent les godets pour recueillir davantage d’eau.

    L’histoire ainsi s’écrit. De le savoir
    ne peut étonner ou décevoir personne.

    Trop souvent nous regardons en arrière
    et ce geste trahit notre angoisse et nos défaillances.
    La nostalgie, vorace, trouble notre regard et glace au plus profond nos sentiments.
    Entre toutes les solitudes, voilà bien la plus noire, la plus féroce, persistante et amère.

    Il convient de le savoir comme il convient aussi
    de penser à un avenir lumineux et possible.

    Pas de levant éblouissant, pas de couchant solennel.
    Mieux vaut savoir qu’il n’y a pas de grand mystère,
    pas plus que d’oiseau aux ailes immenses pour nous sauver;
    rien de tout ce que si souvent ont prophétisé
    d’une voix insensible tant de noirs devins.

    Posons une main sur l’autre, les années renforceront chacun de nos gestes.

    Nous partagerons noblement, les mystères et les désirs secrètement enfouis en nous
    dans l’espace de temps où l’on nous permettra de vivre.
    Nous partagerons les projets et les soucis, les heurs et les malheurs,
    et l’eau et la soif, avec grande dignité, et l’amour et le désamour.

    C’est tout cela, et plus encore, que doit nous donner
    la certitude secrète, la clarté désirée.

    Ni lieu, ni noms, ni d’espace suffisant pour replanter la futaie,
    pas plus que de fleuve qui remonte son cours et redresse notre corps au-delà de l’oubli.
    Nous savons tous bien qu’il n’y a de champ libre
    pour aucun retour ni sillon dans la mer à l’heure du danger.

    Posons des jalons de pierre tout le long des chemins,
    jalons concrets, de profond accomplissement.

    Avec la clef du temps et une grande souffrance,
    voilà commenous pourrions gagner le combat
    que nous livrons depuis si longtemps, intrépides.
    Avec la clef du temps et peut-être seuls,
    accumulant en chacun la force de tous et la projetant au-dehors.

    Sillon après sillon sur la mer sans cesse recommencée,
    pas après pas avec une volonté d’aurore.
    Nous préservons du vent et de l’oubli.
    l’intégrité de ces quelques espaces, ces
    ambitions où nous nous sommes vus croître et lutter.
    Et maintenant, quel sombre refus, quelle lâcheté
    éteint l’ardeur d’une énergie renouvelée
    qui nous faisait presque désirer la lutte?

    Du fond des ans nous hèle, turbulente,
    la lumière d’un temps d’espoir et de vigueur.

    Nous changerons tous les silences en or et tous les mots en feu.
    Dans la peau de ce retour s’accumule la pluie, et les efforts
    effacent certains privilèges.
    Lentement nous émergeons du grand puits sur les lierres,
    et à l’abri d’un désastre.
    Nous changeons la vieille douleur en amour
    et, solennels, nous le léguons à l’histoire.

     

     

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    MIQUEL MARTI I POL

     

     

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    yehouda chaki2

    Oeuvre  Yehouda Chaki

     


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  • 11/10/18--02:31: MARECHAL DUCONO ( PETAIN )
  •  

    Maréchal Ducono se page avec méfiance,
    Il rêve à la rebiffe et il crie au charron
    Car il se sent déja loquedu et marron
    Pour avoir arnaqué le populo de France.

    S’il peut en écraser, s’étant rempli la panse,
    En tant que maréchal à maousse ration,
    Peut-il être à la bonne, ayant dans le croupion
    Le pronostic des fumerons perdant patience ?

    À la péter les vieux et les mignards calenchent,
    Les durs bossent à cran et se brossent le manche:
    Maréchal Ducono continue à pioncer.

    C’est tarte, je t’écoute, à quatre-vingt-six berges,
    De se savoir vomi comme fiotte et faux derge
    Mais tant pis pour son fade, il aurait dû clamser

     

     

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    ROBERT DESNOS

    Mort le 8 juin 1945 au camp de concentration de Theresienstadt

     

     

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    PETAIN2,

     

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    petain 3,,

     


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     "Quatre ans. Ils ont vécu là quatre ans. Ils ont vu, pendant quatre ans, se lever sur ces collines inexorables le jour tardif de décembre et quelquefois le soleil d'hiver qui se soulève à peine au-dessus de l'horizon. Pendant quatre ans, ils ont vu chacun de ces puits d'eau recevoir et vomir le feu... Ils comptaient les retours des saisons, du fond de ces terriers forés au bas de la colline... Quel grand coeur d'homme, quel coeur surmené d'adolescent battit sous ce hutteau de guetteur ? Le soldat qui trouva la mort ou le salut sous cette pelletée de terre avait devant les yeux, au niveau de son front consterné, une fleur : la cocarde de fer peinte aux trois couleurs qui pousse sur les tombes."

     

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    COLETTE

    Le Matin, 2 janvier 1919

     

     

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    tranchees8,

     

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    tranchees 14 18


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  • 11/10/18--23:53: LES CHANTS DE NOS MERES
  • On peut emprunter tous les sols de la terre 
    franchir les dunes les plus ardues
    traverser les banquises glaciales du pôle 
    avec pour seul bagage primordial 
    les chants de nos mères

     

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    KAMEL YAHIAOUI

     

     

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    emile auguste pinchart2,

    Oeuvre Emile Auguste Pinchart

     


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  • 11/11/18--00:57: ON M'APPELAIT ANTONIU.....
  • 11 di nuvembre, 
    So`falate e castagne...
    Salut mes frères...

    Je me souviens de vous…
    Dans les tranchées, les traces de vos pas se mélangeaient aux miennes. 
    Nous étions blancs de froid, nous étions noirs de peur et nous cherchions courage au bout de nos sourires pour réchauffer nos cœurs.
    Moi, je suis tombé ici. 
    Ici juste à vos pieds, à pieds entremêlés, dans la boue de la Somme, au bout d'un jour de mai, le mai de mon enfance, le mai des transhumances.
    Je venais de Niolu. Le Niolu lointain.
    Il ne reste de moi qu'une petite croix.
    Une petite et blanche où jamais un des miens n'est venu se pencher, n'est venu y pleurer, n'est venu me parler. 
    C'était très loin ici. Oui, vraiment très loin…Juste au bout de l’enfer…Très loin vraiment. Très loin.
    Et je suis toujours seul….
    Ah! Oui, tu as raison mon frère, j'allais les oublier, il y a les oiseaux.
    Eux viennent au matin, même sous les frimas.
    Ils chantent, ils chantent et chantent encore, ils sont espiègles aussi... Ils nous chantent la vie...
    Ils ont la même voix, ils manient bien la langue comme ceux de là bas. 
    Nos oiseaux se ressemblent. On se croirait chez nous.
    Mais? Chez nous? C'est ici?...et je crois pour longtemps. D’ailleurs… nous n'avons pas, nous n'avons plus d'ailleurs.
    Et puis vient aussi le …enfin l’homme à tout faire. Il s’appelle Bachir.
    Il vient tous les matins son râteau à la main. Son grand père dort à coté. Juste à coté de moi. Enfin, presque à coté mais de l’autre coté. Un mur nous sépare. Allez savoir pourquoi ?
    Au front nous vivions ensemble, dans la même tranchée.
    Ici, sont deux tranchées, la tienne et puis la mienne. Allez savoir pourquoi ensemble sous les bombes, séparés dans la tombe. UN mur nous sépare. Comprenne qui pourra ! 
    Bachir… entretient et ratisse et chantonne et parle aux oiseaux et il s’adresse aux croix et aux croissants de lune et sur les pierres tombales, toutes en répétition, il nous apprend à lire.
    On m'appelait Antoniu, Antoine...Aujourd'hui c'est ma fête... 
    Au fond de ma tranchée, ma tranchée éternelle, je rêve du village, celui où je suis né et où, ma mère, au bout d'un chapelet, a dû pleurer beaucoup, pleurer et sangloter. Et beaucoup m’appeler…en implorant le ciel.
    Moi, souvent, je l’appelle et dans toutes les langues que le front m’a apprises, sorties du fond de gorges qui vomissaient du sang, dans des cris de douleur souvent gorgés de peur, de peur et d’épouvante, d’épouvante aux abois au bout de bras tendus…qui n’embrassaient rien que des entrailles ouvertes, humides, chaudes et ruisselantes et bien dégoulinantes….de merdes et de sang…
    Maman, Youmà, Man, Mamma,...O Mà!
    O Mà?
    Je vous salue mes frères.
    Vous, vous veniez de très loin, de l'Afrique et d’Asie et d'ailleurs, et nous riions ensemble quand Berta se taisait. Parfois. Juste un instant. Il est véritablement vrai que le silence est d’or…
    Je vous salue mes grands.
    Nous étions de vrais frères. Nous étions de vrais braves... 
    C'est ce qu''ILS nous disaient pour nous encourager à monter au charnier...défendre les ’intérêts’ qu’ils ne partageaient pas. Qui n’étaient pas les nôtres. 
    Nous n’avions pas d’usines.
    Nous n’avions pas de banques. 
    Juste un petit troupeau qui donnait du lait chaud pour vivre au quotidien…
    On est tombés ici…On est morts pour rien.
    Nous étions de vrais frères, des frères assurément, de vrais frères de sang. 
    De ce sang rouge qui, ici, a bien coulé et puis s'est répandu....
    Coulé, nourri et bien fertilisé.... La Terre. . 
    La terre, cette terre, que nos enfants, les miens, les nôtres, les pieds dans des sabots, ont le droit de fouler.
    La Terre, cette Terre que nos enfants s’ils veulent ont droit de labourer.
    Ils sont chez eux ici.
    Moi, je n’ai pas eu d’enfant. J’étais encore trop jeune. J’étais juste un enfant qui rêvait de tendresse, qui rêvait de caresses et de bises au coucher.
    Je n’ai pas eu d’enfants, mais ma sœur en a eu. Et puis mon frère aussi…Mon petit frère à moi…qui privé de ma main, a dû se sentir seul.
    Salut mes frères. 
    Nos enfants…Oui ! Car les vôtres je veux bien les faire miens… ils sont de ce pays. 
    Ils sont cousins de sang.
    Nous étions de vrais frères. Nous partagions le « Peu ».
    Oghje hè Sant’Antone. 
    Là-bas les cloches sonnent.
    Leur son vient jusqu’à moi entremêlé de voix, de voix de Muézins et de bruits de Tamtams et le chant des Paghjelle profanes…
    C’est la fête partout…
    Aujourd’hui, là-bas, chez moi, oui, mais est-ce encore chez moi ? Je n’y connais personne. Pardon, plus personne, ils sont tous partis. Oui, personne, mais les montagnes restent et les ruisseaux aussi. Elles, eux, c’est certain, jamais ils n’oublieront ni le son de ma voix ni le bruit de mes pas dans mes souliers cloutés.
    Chez moi donc et dans chaque maison, et dans chaque ruelle et sur chaque chemin circulent les Petits Pains. Les pains de Sant’Antone.. les pains de Saint Antoine…
    Chauds !!!
    Les fours sont allumés et l’odeur du maquis envahit les ruelles..
    Odeurs de fumée, odeurs de fumets, odeurs de pain chaud et de bastelle cuites…
    Mes souvenirs reviennent. Voici que je m’évade.
    Il fait si froid ici.
    Ah, j’entends les oiseaux.
    Ils gardent le nid doux.
    Ils gardent le nid chaud. C’est le temps des Amours…que je n’ai pas connu.
    Et Bachir égalise les graviers de nos tombes.
    Oui. Ici, c’est vrai, ici, nous sommes tous égaux.

     

    .

     

     

    GHJISEPPU MAESTRACCI
    Neveu d’Antoine

     

     

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     Témoignages : paroles de poilus sur RCFM, 30 anni fà !

     

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    poilus corses

     

     

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    poilus-corses-en-alsace-

     

     


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    È porta lu quissu missaghju 
    Per tutti quelli chì sò d’avvene
    È di l’anticu ai primura
    È di l’avvene ùn ai paura

    Campesino, Esse

    Et porte leur ce message
    Pour tous ceux qui sont l'avenir
    Du passé prends soin
    De l'avenir n'aie crainte

     

     

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    ANNA MARIA CARULINA CELLI

     

     

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    Vlad Safronow8,

    Oeuvre Vlad Safronow


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    Lettre d'un poilu à sa femme : "La sentence est tombée : je vais être fusillé pour l'exemple, demain, avec six de mes camarades, pour refus d'obtempérer."

     

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    Le 30 Mai 1917

     

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    Léonie chérie

    J'ai confié cette dernière lettre à des mains amies en espérant qu'elle t'arrive un jour afin que tu saches la vérité et parce que je veux aujourd'hui témoigner de l'horreur de cette guerre.

    Quand nous sommes arrivés ici, la plaine était magnifique. Aujourd'hui, les rives de l'Aisne ressemblent au pays de la mort. La terre est bouleversée, brûlée. Le paysage n'est plus que champ de ruines. Nous sommes dans les tranchées de première ligne. En plus des balles, des bombes, des barbelés, c'est la guerre des mines avec la perspective de sauter à tout moment. Nous sommes sales, nos frusques sont en lambeaux. Nous pataugeons dans la boue, une boue de glaise, épaisse, collante dont il est impossible de se débarrasser. Les tranchées s'écroulent sous les obus et mettent à jour des corps, des ossements et des crânes, l'odeur est pestilentielle.

    Tout manque : l'eau, les latrines, la soupe. Nous sommes mal ravitaillés, la galetouse est bien vide ! Un seul repas de nuit et qui arrive froid à cause de la longueur des boyaux à parcourir. Nous n'avons même plus de sèches pour nous réconforter parfois encore un peu de jus et une rasade de casse-pattes pour nous réchauffer.

    Nous partons au combat l'épingle à chapeau au fusil. Il est difficile de se mouvoir, coiffés d'un casque en tôle d'acier lourd et incommode mais qui protège des ricochets et encombrés de tout l'attirail contre les gaz asphyxiants. Nous avons participéà des offensives à outrance qui ont toutes échoué sur des montagnes de cadavres. Ces incessants combats nous ont laissé exténués et désespérés. Les malheureux estropiés que le monde va regarder d'un air dédaigneux à leur retour, auront-ils seulement droit à la petite croix de guerre pour les dédommager d'un bras, d'une jambe en moins ? Cette guerre nous apparaît à tous comme une infâme et inutile boucherie.

    Le 16 avril, le général Nivelle a lancé une nouvelle attaque au Chemin des Dames. Ce fut un échec, un désastre ! Partout des morts ! Lorsque j'avançais les sentiments n'existaient plus, la peur, l'amour, plus rien n'avait de sens. Il importait juste d'aller de l'avant, de courir, de tirer et partout les soldats tombaient en hurlant de douleur. Les pentes d'accès boisées, étaient rudes .Perdu dans le brouillard, le fusil à l'épaule j'errais, la sueur dégoulinant dans mon dos. Le champ de bataille me donnait la nausée. Un vrai charnier s'étendait à mes pieds. J'ai descendu la butte en enjambant les corps désarticulés, une haine terrible s'emparant de moi.

    Cet assaut a semé le trouble chez tous les poilus et forcé notre désillusion. Depuis, on ne supporte plus les sacrifices inutiles, les mensonges de l'état major. Tous les combattants désespèrent de l'existence, beaucoup ont déserté et personne ne veut plus marcher. Des tracts circulent pour nous inciter à déposer les armes. La semaine dernière, le régiment entier n'a pas voulu sortir une nouvelle fois de la tranchée, nous avons refusé de continuer à attaquer mais pas de défendre.

    Alors, nos officiers ont été chargés de nous juger. J'ai été condamnéà passer en conseil de guerre exceptionnel, sans aucun recours possible. La sentence est tombée : je vais être fusillé pour l'exemple, demain, avec six de mes camarades, pour refus d'obtempérer. En nous exécutant, nos supérieurs ont pour objectif d'aider les combattants à retrouver le goût de l'obéissance, je ne crois pas qu'ils y parviendront.

    Comprendras-tu Léonie chérie que je ne suis pas coupable mais victime d'une justice expéditive ? Je vais finir dans la fosse commune des morts honteux, oubliés de l'histoire. Je ne mourrai pas au front mais les yeux bandés, à l'aube, agenouillé devant le peloton d'exécution. Je regrette tant ma Léonie la douleur et la honte que ma triste fin va t'infliger.

    C'est si difficile de savoir que je ne te reverrai plus et que ma fille grandira sans moi. Concevoir cette enfant avant mon départ au combat était une si douce et si jolie folie mais aujourd'hui, vous laisser seules toutes les deux me brise le cœur. Je vous demande pardon mes anges de vous abandonner.

    Promets-moi mon amour de taire à ma petite Jeanne les circonstances exactes de ma disparition. Dis-lui que son père est tombé en héros sur le champ de bataille, parle-lui de la bravoure et la vaillance des soldats et si un jour, la mémoire des poilus fusillés pour l'exemple est réhabilitée, mais je n'y crois guère, alors seulement, et si tu le juges nécessaire, montre-lui cette lettre.

    Ne doutez jamais toutes les deux de mon honneur et de mon courage car la France nous a trahi et la France va nous sacrifier.

    Promets-moi aussi ma douce Léonie, lorsque le temps aura lissé ta douleur, de ne pas renoncer àêtre heureuse, de continuer à sourire à la vie, ma mort sera ainsi moins cruelle. Je vous souhaite à toutes les deux, mes petites femmes, tout le bonheur que vous méritez et que je ne pourrai pas vous donner. Je vous embrasse, le cœur au bord des larmes. Vos merveilleux visages, gravés dans ma mémoire, seront mon dernier réconfort avant la fin.

    Eugène ton mari qui t'aime tant

     

     

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    poilus3

     


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  • 11/13/18--03:22: RIEN N'OBSCURCIRA LA BEAUTE
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    Nulle défaite ne m’a étéépargnée. J’ai connu
    le goût amer de la séparation. Et l’oubli de l’ami
    et les veilles auprès du mourant. Et le retour
    vide, du cimetière. Et le terrible regard de l’épouse
    abandonnée. Et l’âme enténébrée de l’étranger,
    mais rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

    Ah ! On voulait me mettre à l’épreuve, détourner
    mes yeux d’ici-bas. On se demandait : « Résistera-t-il ? »
    Ce qui m’était cher m’était arraché. Et des voiles
    sombres, recouvraient les jardins à mon approche
    la femme aimée tournait de loin sa face aveugle
    mais rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

    Je savais qu’en dessous il y avait des contours tendres,
    la charrue dans le champ comme un soleil levant,
    félicité, rivière glacée, qui au printemps
    s’éveille et les voix chantent dans le marbre
    en haut des promontoires flotte le pavillon du vent
    Rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

    Allons ! Il faut tenir bon. Car on veut nous tromper,
    si l’on se donne au désarroi on est perdu.
    Chaque tristesse est là pour couvrir un miracle.

    Un rideau que l’on baisse sur le jour éclatant,
    rappelle-toi les douces rencontres, les serments,
    car rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

    Il faudra jeter bas le masque de la douleur,
    et annoncer le temps de l’homme, la bonté,
    et les contrées du rire et la quiétude.
    Joyeux, nous marcherons vers la dernière épreuve
    le front dans la clarté, libation de l’espoir,
    rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

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    ILARIE VORONCA

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    BEAUTE3


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  • 11/13/18--05:53: MNEMOSYNE
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    Hésiode nous la présente comme la mère du langage. Sœur aînée de Zeus, elle aurait, avec une patience et une intelligence hors du commun, pris le temps et la peine de nommer une à une chacune des choses du monde créé par ses parents Gaïa et Ouranos, et leur grand ancêtre Chaos. C'est une chose remarquable. Le nom des choses est la première brique de la pensée, et la pensée préside ensuite au récit. Sur les récits, s'élaborent des analyses et des analyses découlent les interprétations et leur infinie déclinaison. Sa mémoire prodigieuse lui a valu l'amour de Zeus à qui elle récitait les poèmes qu'il aimait sans jamais se lasser. Maîtresse des mots, elle en a fait les outils de la mémoire, et parce que l'homme a hérité des dieux cette capacité au langage, il peut également se souvenir, non pas seulement chaque matin, que le jour est le jour, une fleur une fleur, un café le café, mais il peut se remémorer les actes de la veille, les sentiments qui les accompagnaient, les émotions, tout cet environnement qui donne au monde la couleur de nos émois.
    Se souvenir, c'est avant tout du langage. D'ailleurs, qui veut occulter un fait n'en parle pas, et faute de mot, il disparaît. C'est vrai pour les individus, c'est vrai pour les sociétés et leur histoire. Qui veut déformer un fait en change les mots, le désigne d'une autre manière, biaise le langage et fait dire aux actes autre chose que ce qu'ils furent. Ainsi la Terreur en 1792-93 a-t-elle mis en œuvre un génocide en Vendée, mais faute de l'avoir dit, faute d'avoir inventé ce mot nécessaire à la description du fait, cela fut oublié, et reste encore ignoré de beaucoup, délibérément ou non.
    Se souvenir ensemble de quelque chose, c'est un acte social. Ce peut être le fait d'un petit groupe, bien entendu. Il y a une mémoire familiale, les célébrations entre copains, etc. Mais rappeler à plusieurs tel ou tel événement, c'est co-mémorer, et c'est social, donc politique. En ces temps de commémoration effrénée, tout en vient à se mélanger. La mémoire n'est plus le rappel d'un fait par le langage mais la vaste manipulation d'un petit nombre qui tient à masquer ce qui fut pour n'en garder qu'une trace infime, appauvrie à l'extrême, dépourvue de toute l'émotion qui l'entourait, avec ses luttes, ses antagonismes, ses absurdités, ses échecs.
    Voici quatre ans qu'on nous enveloppe de beaux discours sur la Première Guerre mondiale, comme si nous devions, un siècle après, la revivre par le souvenir année par année, jusqu'à aboutir à nouveau, le 11 novembre 2018 à cette armistice absurde qui porte en elle déjà les germes de la guerre suivante. Nous n'avons aucun souvenir vivant de cette guerre. Le dernier poilu est mort il y a longtemps. Tout ce qui nous reste est un récit multiforme et l'interprétation de ce récit selon qu’il est fait par tel ou tel. Les documents d'époques, films, journaux, textes et commentaires, contribuent à nous faire comprendre cette partie de l'Histoire, mais la commémoration officielle n'en a cure. Les officiels, les tenants du pouvoir d'aujourd'hui, sont exactement les mêmes que ceux de 1914. Bien sûr ils ont changé de visage et de noms, nous avons juste une génération de dirigeants plus jeunes mais qui pense comme l'ancienne. Le souvenir dont elle nous fait croire que c'est un devoir n'est qu'une méchante bâche posée avec angoisse sur ses sempiternelles turpitudes afin que, rassemblés dans l'horreur, nous nous figurions que notre dégoût est aussi le leur.
    Que nenni ! La pauvreté du discours officiel autour de la guerre est à l'image de ces monuments aux morts érigés dans une hâte et une stupéfaction sans aucun doute pardonnable à l'époque. Il célèbre des héros de la paix, des victimes du devoirs sans remettre jamais en question cette paix à eux refusée pendant quatre ans, ni ce devoir qui n'était qu'un leurre au profit des marchands de canons et associés. Ceux qui profitèrent de cette Première Guerre Mondiale en furent si satisfaits qu'ils financèrent dès 32 la Seconde qui pointait déjà son nez (relisons L'ordre du jour, de Vuillard). Les hommes morts dans la boue et les bombardements, les blessés qui ne guérirent jamais, les traumatisés pour qui la seule réparation fut l'abandon et l'oubli, les veuves, les familles brisées, ceux-là, chichement indemnisés peut-être par l’État, ne sont jamais cités dans les discours sauf à titre de figurants rhétoriques.
    Chacun sait ce que fut leur enfer car, effectivement, il y eut des mots pour le dire et le transmettre. Ce sont des lettres, des carnets, des dessins, tout un patrimoine réellement populaire qui a donné le jour à une littérature tragique, épique, une Iliade moderne qui perpétue une autre forme d'héroïsme : celle d'avoir semé des descendants de survivants à l'absurde boucherie de 14-18. Ce discours là, s'attache à une forme de vérité vécue, et remet en scène l'émotion, l'incompréhension, la souffrance. Ce n'est pas de la commémoration. C'est une mémoire qui n'a nul besoin qu'on lui désigne son devoir. C'est une mémoire d'opposition et de résistance aux “éléments de langage” qu’ânonnent sans fin les répétiteurs du pouvoir année après année. C'est ce qui reste aux hommes et aux femmes sans nom, ce dont aucun officiel ne peut les dépouiller. C'est notre héritage, le vôtre, le mien, et ce qui vit dans ma mémoire est aussi brûlant que cette souffrance sans cesse répétée, en 14, en 15, en 16, en 17, en 18, et au Cambodge, et en Algérie, et au Biaffra, et en Palestine, et au Yémen, et au Tchad, et en Birmanie, pour ne citer que les plus récents cataclysmes, et... partout, tout le temps.
    Je n'honore pas les poilus comme des héros de la Patrie. D'une certaine manière, nous leur devons plus que ça. Ils sont les victimes de ceux qui aujourd'hui encore prétendre d'une main saluer leur mémoire tandis que de l'autre, ils reproduisent encore et encore des situations semblables à celles qui contribuèrent à leur perte. On pourrait se souvenir à l'infini des guerres qui furent : celle dite de Cent ans, nos magnifiques boucheries napoléoniennes, la guerre de Sécession américaine, et combien d'autres encore ? Nous pourrions cesser le travail chaque jour de l'année pour co-mémorer, pour nous rappeler tous combien nous sommes asservis à des puissants qui nous mènent où ils veulent, jusqu'à l'abattoir, sans que jamais nous ne relevions la tête. Nous pourrions certainement tout arrêter pour ne penser qu'à cela, qu'à cette défaite permanente qui est la nôtre face à l'appétit de pouvoir de quelques uns, toujours les mêmes, les mêmes familles, les mêmes héritiers, les mêmes gardiens d'un sinistre trésor. Nul doute que ce serait une excellente chose. Mais en sommes nous capables ?
    Cette "servitude volontaire" si bien décrite par La Boétie, nous en détournons pudiquement le regard. Nous parlons des malheurs qui nous indignent mais nous travaillons chaque jour en bons fonctionnaires (ou autre) au maintien d'un État qui les provoque. A mon modeste niveau, dans le minuscule établissement où je gagne mon salaire, je vois, jour après jour, comment s'appauvrit la pensée, comment l'animal dangereux qu'est l'homme pensant est progressivement brisé, enchaîné, contraint, jusqu'à devenir le docile bétail qui votera pour la perpétuation de l'indigne. Est-ce que je m'y oppose ? Petitement, sans aucun doute, mais est-ce assez ? Je plante des graines de réflexions qui, chez certains germeront peut-être mais le plus souvent, je ne peux que mesurer mon impuissance et celle de mes pairs face au rouleau compresseur d'une administration qui contrôle, régente, menace, tout ceci sans qu'il soit jamais ouvertement question de contrôle, de régence, de menace.
    L'humanité est un troupeau régit par la peur de la mort, la peur de manquer de ressource, la peur de tout perdre. La majeure partie de l'humain réagit à cette peur en se soumettant à la volonté de quelques-uns qui, eux, ont choisi la domination et l'exploitation en réponse à cette peur. Amasser, contrôler, maîtriser le reste du monde pour ne pas manquer, ne pas souffrir, ne pas disparaître. C'est le même ressort, seule la réponse est différente. La perte. Elle conditionne toute notre Histoire depuis les premiers rassemblements d'éleveurs mutualisant leurs capacités, devenant cultivateurs pour ne plus dépendre de cueillettes aléatoires, jusqu'aux grands blocs mondiaux que nous connaissons aujourd'hui. Toujours il s'agit de conserver ce qu'on a et c'est sans doute ce profond atavisme qui rend le capitalisme indépassable.
    Capitaliste l'Antiquité et ses guerres de Cités puis d'Empires. Rivalités marchandes et économiques, luttes d'influences, pour s'approprier d'abord des richesses puis conserver le pouvoir afin d'en bénéficier ad infinitum. Capitaliste bien sûr le Moyen-Âge et ses héritages territoriaux morcelés entre fils jusqu'à ce que le plus puissant reconstitue un grand royaume avant de le perdre à nouveau. Capitaliste bien entendu la Renaissance et la découverte des denrées rares, lointaines, l'invention d'extraordinaires plus-values, la restauration de l'esclavage afin de profiter encore et toujours, plus et mieux. Capitaliste l'Empire de Chine, celui de Moctezuma, ainsi que toutes les grandes structures politiques dont pour beaucoup j'ignore tout. Il ne peut en être autrement parce que nous sommes pétris de peurs, nous sommes des Golems de la peur de perdre, marqués au front de l'Aleph de la soumission. Ce qui nous fait vivre nous asservit tout autant.
    S'il a existé des mondes sans cette lutte effrénée pour la possession, c'est dans de toutes petites sociétés. Ce ne sont pas des mondes idéaux, ce ne sont pas des sociétés égalitaires. Ce seraient plutôt des communautés où la logique de base était le partage de biens limités, connus, donnés. Ce qu'on demande alors à l'homme c'est d'entrer dans ce corps de partage, d'y contribuer, assurant ainsi la survie de l'ensemble. La perte n'est plus le seul moteur. Elle peut survenir, mais ce n'est pas en son seul nom que s'élaborent les exigences à l'égard de l'individu. Je songe à certaines sociétés indiennes précolombiennes, à ce que j'ai pu lire des communautés aborigènes, de ces petits groupements ici et là qui ont peut-être fonctionné différemment dans une certaine mesure, et seulement dans une certaine mesure. En effet, la convoitise de groupes extérieurs pouvait à tout moment les replonger dans cette lutte pour ne pas perdre ce qui est à soi, et cela n'a pas manqué d'arriver.
    Alors commémorer le courage, l'honneur, la victoire et autres fariboles ? C'est rappeler notre asservissement à l'insatiable appétit des puissants. C'est nier l'exploitation de cette peur si vile et si fondamentale qui hante chacun de nous. C'est enfin faire outrage une Nième fois à ceux qui ont souffert, certains dupes, d'autres moins, pour rien qui les concernât.
    Dans les églises, devant les mairies, je prends souvent la peine de lire intégralement la liste des "Morts pour la France", nom et prénom. Chacun d'eux était un père, un frère, un mari, un fils. Ils ne sont que les victimes de la grande mâchoire du profit de quelques uns qui aujourd'hui encore prétendent les flatter même s'ils n'en n'ont plus rien à faire là où ils sont. Morts, assurément ils le furent, mais pas pour la France, ça non, j'ai peine à le croire. La conscience de l'absurde a fleuri sur leurs dépouilles et contribuéà quelques révoltes vite récupérées et détournées. Ils sont principalement morts pour rien, il faut bien le dire, et quand, le 11 novembre, je prends la peine de m'arrêter pour contempler l'étendue sombre de cette mémoire des guerres, je ne vois que des cohortes de malheureux, hommes, femmes et enfants, guidés par les bergers du mensonge.
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    LEILA ZHOUR
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    Coypel,_Charles-Antoine_

    Oeuvre Charles Antoine Coypel
     

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  • 11/13/18--07:51: JACQUES BREL - FILS DE ...

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    "… Les choses sont simples , il y a la vie et il y a la mort !
    On se trouve soit dans un bord ou soit dans l'autre !
    Jamais dans les deux en même temps, même si la vie et la mort sont liés !

    Alors vérifiez dans vos gestes, dans vos pensées, dans vos décisions, dans votre manière d'envisager demain, vérifiez de quel côté vous êtes, et si vous ne surprenez pas de désirs et d'envies, d'illusions et de rêves, de peurs et de tendresses, si vous ne pouvez pas vous regarder en face sans raconter d'histoires ou accuser quelqu'un, si vous vous n'avez pas d'amis parmi les femmes les hommes les enfants et quelques animaux, si vous n'êtes pas capables de vous courber pour aimer, d'honorer sans trembler, de donner sans attendre, de vous réjouir sans jalouser, c'est que vous êtes du côté de la mort !…

    … Si vous êtes du côté de la mort alors inventez-vous des dieux qui vous laissent libres, des rêves qui vous élèvent, des peurs qui enseignent l'exigence, des peuples et des amis qui vous donnent l'exemple et le courage, parlez aux fleurs, aux rivières et aux vents comme si c'était vous-mêmes, regardez les hommes comme de petits soleils, ayez des émotions et des admirations, laissez-vous emporter par la bonté et le désir d'offrir, aimez ce qui est vivant qui rit, qui pleure, qui chante et chantez avec eux, ne soyez pas tendre avec votre corps, soyez bienveillant avec tout le monde, ne vous apitoyez jamais sur vous-mêmes, prenez la douleur comme un signe de vie, les ennuis comme l'écume de l'action, les larmes ne servent qu'à nettoyer les yeux et utilisez-les pour dégager votre cœur, dites-vous que personne ne peut rien pour vous, que personne n'est la cause de vos manques et souffrances, que vous êtes seul à décider si vous êtes du manger pour la mort ou manger pour la vie, créez-vous une richesse qui n'a rien à voir avec les biens de ce monde, faites battre votre cœur et votre esprit, aimez la solitude comme on va vers les autres, conservez le silence comme on prend la parole, tombez quand il le faut mais ne restez jamais à terre, changez tous les jours et restez ce que vous êtes dans ce changement qui va, cherchez chaque jour quelque chose à apprécier, quelque chose à célébrer, quelque chose à construire, là où il n'y a pas d'hommes soyez des hommes, là où il y a des hommes soyez des frères, là où il y a des frères soyez des pairs, soyez dans rien pour être dans tout, là où l'on prie écoutez ce qui monte, là où on ne prie pas voyez ce qui se fait, là où on aime aimez plus que tout le monde, là où on n'aime pas chérissez la beauté, gardez un œil sur vous, un œil qui doit vous trouver beau !

    Faites de manière impeccable ce que vous pouvez faire, et ça vous le pouvez !… 

    Et,  je vous le dis, sacrés morpions : la mort n’aime pas ces manières-là ! …"

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    PATRICK CHAMOISEAU
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    OSWALDO GUAYASAMIN3,

     Oeuvre Oswaldo Guayasamin


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    "Au temps où j’écoutais mûrir les mirabelles, je voyais le soleil caresser tous les fruits, dorer toutes les rondeurs, polir toutes les richesses. Le vert ruisseau, dans sa légère cascade, ébranlait les cloches de l’ancolie. Un son bleu s’envolait. La grappe des fleurs lançait sans fin des trilles dans le ciel bleu."

     

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    GASTON BACHELARD

     

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    Résultat de recherche d'images pour "fabrice rebeyrolle ancolies"

    Oeuvre Fabrice Rebeyrolle

     


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  • 11/21/18--00:14: MA PART DE L'ÊTRE
  • J’ai un message dans la tête. C’est une lettre d’amour. Leurs destinataires ne me sont pas tous connus mais je les sens vibrer comme des feuilles dans le noir. Ils forment une petite communauté qui parle mille langues. Chacun pourtant se comprend car chacun connaît par cœur la syntaxe commune du silence. C’est elle qui nous unit dans quelques barriques d’ivresse qui roulent au milieu de l’éternité. Je leur envoie chaque soir un peu du parfum de mes vignes. Celui d’un vin d’adolescence qui n’a pas pris une ride. Je vous envoie des lettres. Ma part de l’être.

     

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    Bruno Ruiz

    2018

     

     

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    manuscrit


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  • 11/21/18--02:59: MATINALES...Extrait
  • "Ecrire c'est entrer en silence, parler à voix basse pour quelques-uns qui entrent en silence avec vous parce qu'ils reconnaissent une voix qui monte du fond d'eux-mêmes. Il existe une race d'hommes, voyez-vous, qui vous est accordée. L'un est écrivain, l'autre lecteur, qu'importe ! Ils sont branchés sur le même courant, par-delà les idées et opinions. Si tant d'êtres humains vivent selon les apparences et s'épuisent au théâtre, c'est afin de fermer le puits des abîmes. Car si la voix immémoriale murmurait encore ils ne pourraient plus croire au progrès, à l'argent, à la réussite, à la gloire.
    Ecrire n'est pas ce que l'on croit : agencer des idées hors de soi selon une logique qui entraîne l'accord du mental. Cela ne se déroule qu'à l'intérieur d'un savoir commun. Ainsi procèdent les penseurs et commentateurs. Ecrire c'est oublier, laisser la mémoire devenir chair et sang jusqu'à ce qu'émerge la parole millénaire de l'instant-éternité, c'est-à-dire ce brasillement que font la vie et la mort qui se rencontrent entre le néant du passé et la nuit de l'à venir." 

     

     

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    JEAN SULIVAN

     

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    ECRITURE2

     

     


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  • 11/23/18--00:24: JEAN LAVOUE...Extrait
  • L’air est doux,
    Les arbres prient,
    La terre tremble,
    L’automne fraie des chemins
    Dans nos âmes délaissées.
    Les oiseaux sans répit
    Nous éveillent et nous gardent.
    La joie se fait terreuse,
    Enveloppée de songes,
    Les branches font une voûte
    Aux vitraux dénudés.
    J’arpente les courants,
    Le silence m’y rejoint,
    Je contemple une à une
    Les arches de lumière,
    J’apprivoise en marchant
    Les fables du soleil.

    Le corps prépare encore
    Ses dernières vendanges,
    Chaque pas qui résonne
    Annonce un autre pas.
    Nous ne sommes pas seuls
    Quand le ciel se confie,
    Quand les nuages blancs
    Consolent les feuillages.
    Même à douleur nous sommes
    Les bergers de nous-mêmes,
    Nous allons vers des cols
    Aux nouvelles saisons.
    Rien ne saura manquer
    Au rythme où nous allons :
    Nous sommes à découvert
    Mais notre cœur est plein
    De promesses enfouies,
    De germes incandescents.

     

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    JEAN LAVOUE

    Blavet, le 22 novembre 2018

    www.enfancedesarbres.com

     

     

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    celia

    Oeuvre Célia Anahin


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