Je ne suis pas poète ou écrivain je suis

Ramasseuse de Cris, je passe avec ma brouette
Entre vous je glane du hurlement de la plainte fragile les pleurs
De colère des enfants les rugissements des amants trompés
Le gémissement de la vieille percluse perdue au bas de l’escalier
Les balbutiements étouffés des regrets éternels ou passagers
L’appel au secours du noyé et les mots tordus de la douleur
Sur le lit du blessé qui gueule dans le silence capitonné
Les hoquets du chagrin les haut le corps de détresse
Ce qui fuse des bouches humaines et tombe abandonné 
Jusqu’au soupir mourant où l’on entend bafouiller Si j’avais su
Si seulement si
Et ma brouette est lourde comme un âne mort comme
Toute la chair du monde et des mondes alentour
Je suis Ramasseuse de Cris, Femme de peine, 
Mais
Si vous voulez des cris, je vous les donne, 
Pour un regard de toi
Celui qui me ferait
Fille de Joie, sans doute.

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ALEXO XENIDIS

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Oeuvre Camille Pissaro

Plus j’avance, immobile, sur le tapis roulant

De cette vie brouillonne, partie dans tous les sens,
Plus l’on s’entend, les animaux et moi, les plantes et moi
Les enfants aussi, sans doute parce que nous ne sommes pas
Travestis d’oripeaux, bardés de faire semblant, 
Qu’on se cause de là où est la vie, ce petit machin rouge palpitant,
Peut être aussi que je les rassure
Comprenant qu’ils n’ont rien à craindre si je suis là
J’appartiens à la meute des Vivants
De ceux et celles Qui parlent aux cailloux
A la pluie à la folie et ramènent les naufragés sur la rive
Même si la rive ne vaut rien
Pour leur dire c’est toujours ça de gagné sur
Ce qui est écrit par quelqu’un d’autre que toi
Mon ami, mon aimé, on ne vit
Que de soi
On ne meurt que de soi
Et cela n’est pas le plus difficile
Souris moi
Nous découvrons ensemble d’être libres
Et que le monde est ce que l’on en fait

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ALEXO XENIDIS

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Béni sois-tu, autre, tout autre,
Inattendu, imprévisible,
Proche et lointain,
Étranger sur ma route,
Mon différent, mon frère,
Mon sel, mon sable, ma tempête.
Nous sommes, toi et moi, cristaux fragiles,
Petits morceaux d'éternité sur terre.

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JACQUELINE HELD

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Oeuvre Aïcha Sebah

Fernando Arrabal voit le jour le 11 août 1932 à Melilla. Il est le fils du peintre Fernando Arrabal Ruiz et de Carmen Terán González. Son père, fidèle à la République, fut condamnéà mort pour rébellion suite à la tentative de coup d’Etat militaire, le 17 juillet 1936, à l’origine de la guerre civile espagnole.

En 1955, il quitte l’Espagne pour Paris. Alors qu’il se rend en Espagne en 1967, il est arrêté et emprisonné pour son engagement politique. En 1971, il envoie une Lettre au général Franco, provoquant un scandale. À la mort du dictateur, Arrabal fait partie des cinq Espagnols considérés comme les plus dangereux

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Excellence,

Je vous écris cette lettre avec amour. Sans la plus légère ombre de haine ou de rancœur, il me faut vous dire que vous êtes l’homme qui m’a causé le plus de mal. J’ai grand peur en commençant à vous écrire. Je crains que cette modeste lettre, qui émeut tout mon être, soit trop fragile pour vous atteindre, qu’elle n’arrive pas entre vos mains. Je crois que vous souffrez infiniment. Seul un être qui ressent une telle souffrance peut imposer tant de douleur autour de lui. La douleur règne non seulement sur votre vie d’homme politique et de soldat, mais jusque sur vos distractions. Vous peignez des naufrages, votre jeu favori est de tuer des lapins, des pigeons ou des thons. Dans votre biographie : que de cadavres ! en Afrique, aux Asturies, pendant la guerre civile et l’après-guerre. Toute votre vie couverte par la moisissure du deuil. Je vous imagine cerné de colombes sans pattes, de guirlandes noires, de rêves qui grincent le sang et la mort. Je souhaite que vous vous transformiez, que vous changiez, que vous vous sauviez, oui ; c’est-à-dire que vous soyez heureux, enfin. Que vous renonciez au monde de répression, de haine, de geôle, de bons et de méchants qui présentement vous entourent. Je ne fais pas partie des espagnols qui, par légion, à la fin de la guerre civile, traversèrent les Pyrénées couvertes de neige, comme mon ami Enrique qui avait alors 11 mois. Les ventres secs, l’épouvante à flot cherchaient la cime et fuyaient le fond de la terreur. Que d’héroïsmes anonymes, que de mères à pied portant leurs enfants dans leurs bras. Puis, tout au long de ces années, de ces derniers lustres, combien ce sont exilés ? Combien ont émigré ? Ne voyez en moi aucun orgueil. Je ne me sens en aucune façon supérieure à quiconque et moins qu’à personne à vous. Nous sommes tous les mêmes. Mais il faut écouter cette voix qui vient jusqu’à vous, baignée d’émotions, volant par-dessus la moitié de l’Europe. Ce que je vais vous écrire dans cette lettre, la plupart des hommes d’Espagne pourraient vous le dire si leurs bouches n’étaient pas scellées. C’est ce que disent les poètes en privé. Mais ils ne peuvent proclamer à haute voix le cri de leur cœur : ils risquent la prison. C’est pourquoi tant s’en sont allés. Votre régime est un maillon de plus dans une chaîne d’intolérance commencée en Espagne voilà des siècles. Je voudrais que vous preniez conscience de cette situation et, grâce à cela, que vous ôtiez les baillons et les menottes qui emprisonnent la plupart des espagnols. Tel est le but de ma lettre : vous voir changer. Vous méritez de vous sauver comme tous les hommes, de Staline à Gandhi. Vous méritez d’être heureux. Comment pouvez-vous l’être connaissant la terreur que votre régime a imposé et impose encore ? Vous devez beaucoup souffrir pour créer autour de vous l’intolérance et le châtiment. Vous aussi méritez d’être sauvé, d’être heureux. L’Espagne doit, enfin, cesser d’empoisonner son peuple. Que de cendres, que de larmes, que de morts lentes au milieu d’obsèques de ferrailles au son de cloches pourries !

...

A cette époque, étais-je orphelin ?

Que s’est-il passé pour mon père ?

Je crois que j’ai le droit de vous demander des explications à vous et à vos ministres.

Un homme enterrait mes pieds dans le sable. C’était la plage de Melilla. Je me souviens de ces mains sur mes jambes. J’avais trois ans. Tandis que le soleil brillait, le coeur et le diamant éclataient en d’infinies gouttes d’eau.

Lorsqu’on me demande quelle est la personne qui a eu le plus d’influence sur moi, je réponds que ce fut un être dont je parviens seulement à me rappeler les mains contre mes pieds : mon père.

Pendant des années, j’ai parcouru l’Espagne à la recherche de ses lettres, de ses tableaux, de ses dessins. Chacune de ses oeuvres éveille en moi des univers de silence et des cris traversés de larmes.

Après sa condamnation à mort à Melilla commuée en une peine de trente ans et un jour, il est passé par les prisons de Ceuta, de Ciudad Rodrigo et de Burgos.

A Ceuta, il a tenté de se suicider en s’ouvrant les veines. Je sens encore aujourd’hui son sang humide glisser sur mon dos nu.

Le 4 novembre 1941, « affligé de troubles mentaux » comme ils disent, il fut transféré de la Prison Centrale à la section des aliénés de l’hôpital Provincial de Burgos.

Cinquante-quatre jours plus tard il s’échappait et disparaissait pour toujours.

Lors de mes pérégrinations j’ai rencontré ses gardiens, ses infirmiers, son médecin… mais je ne puis imaginer ni sa voix ni l’expression de son visage.

Le jour où il disparut, il y avait un mètre de neige à Burgos et les archives signalent qu’il ne possédait aucun papier d’identité ; il ne portait qu’un pyjama.

Mon père était néà Cordoue en 1903. Sa vie, jusqu’au jour de sa disparition, est l’une des plus douloureuses que je connaisse.

La calomnie, le silence et le feu n’ont pas étouffé la voix du sang qui traverse les montagnes et me baigne de lumière.

Il semble que certains veuillent me faire payer mon refus de renier mon père. Malheur à ceux dont le coeur n’est plein que de violence.

Quant à moi, je tends une main fraternelle à tous ceux, quelles que soient leurs idées, qui s’opposent à l’injustice. C’est ce qu’aurait dit cet homme dont je ne me rappelle que les mains enterrant mes pieds dans le sable de la plage de Melilla.

Mon père a-t-il disparu pour toujours ?

La terre l’a-t-elle englouti ?

C’est vous le coupable et vous devez me répondre.

Tant d’autres ont disparu comme lui !

...

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 FERNANDO ARRABAL

1971

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" Notre livre d'histoire, c'est la Terre de Corse parsemée de ruines anonymes.
Notre raison d'être, c'est une liberté immémoriale dont le couvent d'Orezza, parmi tant d'autres, symbolise l'éternelle jeunesse ".

Je vais te raconter une histoire. Simple et bouleversante comme une œuvre méconnue que les hommes, oublieux ou trompés, négligent d'admirer. Cette histoire, c'est celle du Couvent d'Orezza dont les murs, nus et crevassés s'élancent à l'assaut du ciel. Sentinelle mutilée, mais sentinelle immuable d'une liberté toujours palpitante!
Ruines solitaires et majestueuses que rien ne signale au voyageur pressé... De l'autre côté de la route, des tombes éparses gravissent la montagne. Alentour, la forêt profonde pleine de rumeurs et le clocher délabré, habillé de lierre, qui semble vaciller dans la torpeur de midi. Les cloches se sont tues, les fenêtres béantes regardent nulle part, les arches ne soutiennent plus rien et les passages souterrains garderont, à tout jamais ensevelis, leurs terribles secrets...
Tortueuse, ombragée, un peu mystérieuse aussi, la petite route pénètre au cœur de la Castagniccia. Un ruban grisâtre, chaufféà blanc par le soleil de Juin, qui dessine à flanc de montagne de savantes arabesques. Des cochons sauvages y vagabondent, libres comme le vent dont le souffle tiède, à peine perceptible, balance la cime des vieux châtaigniers.
Jamais je n'oublierai cette route qui du Couvent d'Alisgiani au village de Merusaglia, à travers ces châtaigneraies du désespoir qui racontent et qui raconteront toujours les grandes heures de l'Indépendance !
La forêt est malade: le guide touristique est formel. Providence d'une terre jadis prospère et laborieuse, elle n'est plus que l'ombre d'elle - même, colosse aux pieds d'argile dont la masse gigantesque s'étiole et dépérit dans le silence des vallées endormies.
Non ! Ne t'y trompe pas ! La Castagniccia n'est pas morte ! C'est le cœur de la Corse, battant au rythme d'un printemps qui s'éternise et n'en finit pas d'éclore. Des fleurs, des senteurs indéfinissables, des cloches qui égrènent leurs notes discrètes et harmonieuses et surtout, surtout, la présence obsédante, inquiétante, des châtaigniers séculaires.
Je les vénère. Ils sont pour moi le symbole même de l'âme Corse avec tout ce qu'elle recèle d'opiniâtreté et de fierté invaincue. Témoins d'un autre âge, sursitaires et reniés, sans doute souffrent-ils de ne plus être reconnus pour ce qu'ils sont et n'auraient jamais du cesser d'être : le terreau et l'élément nourricier d'une société sans entraves, pauvre mais digne, communautaire dans ses fondements, exemplaire dans l'épanouissement de ses valeurs authentiquement nationales.
C'est là, au cœur de la Castagniccia, que l'Histoire s'est réfugiée, le temps d'une Révolution de quarante longues années. C'est là que gisent, éventrés, saccagés, brûlés, les Couvents et les monuments dont les fameuses journées " portes ouvertes " pour touristes évitent soigneusement la visite... Napoléon et la Maison Bonaparte monopolisent toutes  les attentions, à moins qu'une pudeur surprenante n'incite les responsables de la " Culture Gouvernementale " et Locale à masquer l'état de délabrement scandaleux de ce que je nommerai 
" les hauts lieux de la Liberté Paolienne "  ( 1 ) .
Le 20 Avril 1731, dans la bibliothèque du Couvent, eut lieu le célèbre " Congrès d'Orezza " . Doctes et savants, férus de théologie, des hommes d'église y légitimèrent, à la lumière des textes sacrés, la Révolte du Peuple Corse. La tyrannie Génoise trouvait ici ses ennemis les plus sages et les plus déterminés, les Généraux insurgés Giafferi et Ceccaldi, la consécration de leur entreprise de libération. Le Clergé Corse proclamait sans ambages le droit des peuples asservis à l'émancipation et prenait place, pour l'Histoire, aux côtés des Nationaux ( 2 ) .
La liste est longue de ces Couvents illustres placés, ainsi que des fanaux dans l'obscurité, aux avant-postes de la Liberté : Alisgiani, Orezza, Santa Maria d' Ornanu, Sant'Antone di a Casabianca. Des Nefs à ciels ouvert, spécimens éloquents d'architecture saccagée, ou résonne encore, pour qui sait écouter, la protestation véhémente des Pieve en rébellion... Des murailles aveugles dressant leur silhouette difforme, que le temps n'a pas fini de démanteler mais que l'agresseur, décidément plus prompt à l'ouvrage, s'empressa d'abattre de peur qu'elles ne répercutent, pour la postérité, l'écho des Consultes Nationales ...
Il est des présences qui rassurent et l'idée m'est venue qu'Orezza, parmi tant d'autres ruines ignorées ou délaissées, était le lus bel édifice que l'on puisse dédier aux libertés en sommeil. Perché sur son promontoire à quelque distance de Piedicroce, le Couvent d'Orezza témoigne de la richesse d'un passé dont le culte est moins innocent qu'il n'y parait: les morts ont souvent la place que leur réserve la fortune des armes ou des causes pour lesquelles ils se sont sacrifiés. Aux puissants du jour, le pouvoir d'établir les préséances et l'ordre du mérite. Les Nationaux de Paoli, pourchassés, exilés, roués ou pendus, en savent quelque chose ...
Toi qui me lis, retiens bien ceci: on nous a trompés en nous donnant à penser que la Corse était vierge de pierres sculptées chargées d'Histoire. On nous a trompés en glorifiant les bienfaits d'une modernité importée au risque d'occulter le fait qu'avant la Conquête " il se trouvait en Corse ...une élite extrêmement cultivée ... il y avait dans le Clergé Corse surtout, des hommes éminents par l'intelligence et le savoir ... " ( 3 ) . On nous a trompés en grossissant démesurément la légende Napoléonienne, la route de la Liberté ! 
On nous a trompés en fabriquant le mythe d'une Île barbare vouée aux démons séculaires de la discorde et de l'inculture.
On nous a trompés enfin en clamant le caractère inéluctable d'une sujétion dont tout prouve aujourd'hui, qu'elle signifie à long terme, le dépérissement de nos valeurs, sinon l'anéantissement de notre être matériel et moral.
Tu vois, je n'accepte pas l'évidence: le désarroi des pierres me révolte autant que le cri d'un enfant malheureux. A Orezza, en un lieu aujourd'hui désert, se dressait un édifice imposant, avec son dallage, ses vitraux, ses chapelles, sa Bibliothèque, ses dépendances et ses jardins. Avec aussi ses hommes de sagesse, de savoir, patriotiques jusqu'au tréfonds de leur âme...

Un jour, tu passeras forcement par le Couvent d'Orezza. Arrête-toi et attends la nuit. Quand l'ombre viendra, elle composera pour toi le plus beau des tableaux et sans doute, avec le bruissement des châtaigniers, la plus belle des symphonies.
Écoute bien, du fond de la Castagniccia oubliée montera, tel un Chant d'Espoir, la rumeur des Cunsulta de jadis. Et peut-être aussi celle d'un Peuple en marche, fier de son passé, fort de sa jeunesse, maître de sa destinée.
C'est le Peuple Souverain, c'est le Tien, le Mien, le Nôtre.

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PIERRE-YVES ORTOLI

Pruprià - Ulmiccia di Tallà 1988

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Ruines du couvent d'Orezza

Quand le ciel est raide, dénué de la générosité qu’il offre au crépuscule pour couvrir le jour quand il décline, quand son bleu se lénifie à devenir le mauve parme que produit la blessure ; quand l’aube peine àétaler sa blancheur véloce à refuser aux sourires l’extase de creuser les fossettes ; quand la nuit s’écrase sur les massifs des nostalgies sans douceur, sans courtoisie ; quand les étoiles sont fuyantes, quand elles s’éteignent subitement après leur apparition augurant de nouvelles surprises dures à porter ; quand les cœurs prennent pensée d’une larme où l’âme s’y frotte par reflets parmi les brouillards qui s’enchevêtrent ; quand pour se protéger des étreintes des amours glacées, le rêve se réfugie dans les mots qui gardent l’illusion dans sa nudité froide. Quand une aquarelle à la fois vide et complète, encaisse les frets poignants que libère un tatouage assaisonné d’épreuves et de souffrances ; quand la joie peine à s’émouvoir et s’efforce d’apaiser la crainte en s’ouvrant au mouvement des patiences qui s’éclaboussent dans la mémoire ; quand la nature fuit la compassion pour d’autres impératifs... Ne restera que la poésie qui étend ses amours sur lesquelles nous nous agrippons volontiers comme des plantes qui s’accrochent au rocher pour ne pas tomber dans le précipice.
Les mots ne sont pas que des mots, sinon, ils feront l’amusement nocif d'une syntaxe manufacturée dans une texture prostituée. La poésie n'est pas une amante de substitution. Elle est l’arme des peuples brocantés par l’oubli et des idylles que l'on veut étouffer. N’est-ce pas en elle que réside la force de l’espoir ?

Pourtant, un jour viendra, parfum de jasmin
Des soleils en éclats, tournesols à l’âme nue
Inondant les passions discrètes sans frusquin
Jour des vautours bannis à jamais vers l’inconnu

Un jour viendra et s’adoucira la férocité du temps
À taire les froids durcis qui forgent les disettes
Et la faim haute et rude qui arque les silhouettes
Acclimatées tant bien que mal au silence de béton

Un jour pourtant, plus de jeunesse qui s’effrite
Plus d’envie étouffée et nulle joie n’est proscrite
Et le bonheur croissant carillonnera les urgences
Des amants qui ont longtemps amusé le silence.

Sans fanfare ni tambour ni ligue ni procession
La pensée fait toujours une armée de résistants
Un jour sûrement, ce jour surviendra austère
La révolution s’ancrera de ses grosses aussières.

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DJAFFAR BENMESBAH

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Gaëlle de Trescadec, photographe de Penn Ar Bed

Madame la ministre de la Culture,

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Vous avez convié certain.e.s d’entre nous à la fin de l’automne à un dîner pour parler de nos différentes actions auprès des exilé.e.s qui cherchent actuellement refuge en France.
Nous vous avons proposé alors d’organiser une commission dont nous étions prêt.e.s à prendre la charge, afin d’établir un dialogue avec le ministère de l’Intérieur. Nous avons insisté sur la nécessité et l’urgence d’ouvrir ce dialogue entre les artistes, les acteur.trice.s culturel.le.s et le ministère de l’Intérieur, dialogue sans lequel tous nos efforts, tout notre travail en direction des milliers d’éxilé.e.s restent une goutte d’eau dans l’océan des violences qu’ils et elles subissent aujourd’hui sur notre territoire, dans cette France qui pour elles et eux représentait pourtant la patrie des droits de l’homme, une terre d’asile et de refuge, et qui n’est plus aujourd’hui, pour ces femmes, ces enfants et ces hommes, qu’un endroit de violence et de rejet.
Notre demande est restée lettre morte.
Vous avez lancé récemment un appel au milieu culturel et artistique à faciliter aux éxilé.e.s l’accès à la culture, à développer des ateliers artistiques avec elles et eux, pour les aider à patienter le long des files d’attentes administratives.
Madame la ministre, sachez que voici des mois, des années, que nous menons ces actions, que nous faisons, nous, artistes, acteurs et actrices culturelles, tout ce qui est en notre pouvoir pour soulager la misère, l’impact des violences subies, à tous les endroits où nous pouvons agir, que ce soit en tant que directeur.trice.s de structures culturelles, de lieux de création, que ce soit en tant qu’artistes. Quels que soient nos moyens, nous sommes des milliers en France à tenter d’agir avec d’autres citoyen.e.s et des associations qui luttent quotidiennement, pour aider, soutenir, accompagner ces vies blessées, ces parcours meurtris, ces frères et sœurs humaines qui ont tout perdu, tout laissé derrière eux, non pas pour « profiter » des « pavés dorés » de notre République, mais par nécessité vitale. On ne quitte pas son pays, ceux qu’on aime, son histoire et sa vie, par envie de confort, mais parce qu’on ne peut pas faire autrement.
Nous ne menons pas ces actions parce que nous sommes artistes et gens de culture, nous le faisons, Madame la ministre, parce que nous sommes avant tout des citoyen.ne.s, qui, comme des milliers d’autres citoyen.ne.s, de tous bords, de tous milieux, voient en ces exilé.e.s des frères et sœurs humains en souffrance. Nous le faisons en ayant chaque jour un peu plus honte de notre pays, de la façon dont ce pays que nous aimons et dont nous défendons avec fierté et force l’expression culturelle, trahit ses engagements, sa devise et son histoire, ampute son avenir. Nous le faisons en ressentant de la honte devant l’étonnement et le désespoir de ces femmes et hommes qui ne parviennent pas à comprendre que ce soit ça, la France, un pays où on fait la chasse aux éxilé.e.s, aux réfugié.e.s, où on brutalise des enfants, où on use de la matraque contre eux, où on détruit les pauvres tentes dans lesquelles se réfugient des familles, ces tentes posées au milieu de l’hiver glacé sur l’asphalte de nos grandes villes, au milieu de nos illuminations de Noël.
On ne mène pas un atelier de théâtre, de danse, d’art plastique, d’écriture, de vidéo, avec des enfants en exil pour ensuite les remettre dehors dans le froid sans se soucier de ce qu’ils mangeront le soir et s’ils dormiront dans la rue. On n’accueille pas des femmes et des
hommes à un spectacle ou à un film pour ensuite les mettre à la porte sans se soucier de la faim et de la peur qui les tenaillent. On ne monte pas une chorale avec des femmes et des enfants pendant des mois pour ensuite leur tourner le dos quand ils reçoivent contre toute attente une injonction de reconduite à la frontière, vers la prison, la faim, les tortures, le viol ou une mort certaine.
Non, Madame la ministre, on ne fait pas du théâtre ou de la musique avec des femmes, des enfants et des hommes dans cette situation, en se contentant de leur apporter un peu de la « culture française ». Et, non, Madame la ministre, on ne leur ouvre pas les portes de notre culture. Ce sont des rencontres, des échanges permanents, d’une richesse et d’une complexité infinie, qui nous bousculent autant qu’eux alors. C’est magnifique, puissant et fragile. Et dans cette rencontre, comme dans toutes formes d’art véritable, ce qu’on rencontre avant tout c’est l’humain. Chaque personne que nous rencontrons ainsi est une personne avec sa vie, son parcours, sa richesse, ses blessures, et pas un numéro ou une statistique. Chaque personne rencontrée alors devient un frère ou une sœur, et cela nous engage humainement.
Un frère ou une sœur, et encore d’avantage un enfant, on ne le laisse pas à la rue une fois la rencontre faite. On ne le laisse pas se débrouiller seul.e devant des policiers qui chargent, qui gazent, devant des circulaires qui font la chasse à l’homme. Non ! On l’aide comme on peut, on l’accompagne, on l’héberge, on lui ouvre nos théâtres, nos salles de répétition, nos maisons, pour le ou la protéger de la rue et de ses violences, on évite les contrôles de police avec lui ou elle, on le fait ou la fait changer de domicile en pleine nuit quand on sait qu’il va y avoir une descente de police, on monte des dossiers, des recours, on le ou la cache, on l’aide à circuler, à trouver de quoi manger. On noue des solidarités, avec tel.le policier.e qui vous prévient anonymement qu’un tel va être arrêté, avec tel.le enseignant.e qui fait l’impossible pour empêcher qu’un enfant soit retiré de son école, qui passe son temps libre à donner bénévolement des cours de français, avec telle famille qui va accueillir chez elle un mineur isolé sans papier et tenter de l’accompagner dans la jungle administrative actuelle, avec tel médecin, qui va soigner sans rien demander en retour, et surtout pas les « papiers ».
Aujourd’hui il ne s’agit pas de faire des ateliers de théâtre ou de dessin. Aujourd’hui, Madame la ministre, nous luttons contre les pouvoirs publics, contre les injonctions et les blocages kafkaïens des administrations, contre les contrôles, contre les refus de protection des mineur.e.s, contre les violences policières.
Aujourd’hui, nous nous retrouvons dans l’obligation morale de désobéir pour compenser l’indignité d’une politique migratoire parmi les plus inhumaines de notre histoire contemporaine.
Aujourd’hui, nous sommes, nous, artistes, acteurs et actrices du monde de la culture, en lutte et en résistance contre l’état français, par solidarité humaine, par fierté d’être de ce pays, non pas de la France qui rejette et pourchasse, violente et opprime les plus démuni.e.s, les plus pauvres, celles et ceux qui demandent aide et assistance, mais la France terre d’asile, la France pays des droits humains, la France telle que l’ont imaginée ces milliers d’éxilé.e.s, ces milliers de personnes fuyant la violence sous toutes ses formes et qui trouvent ici une violence qu’ils ne comprennent pas et qui les terrorise. Nous le faisons aussi
parce que l’histoire nous jugera et que le jugement de nos enfants et de nos petits enfants sera terrible si nous ne faisons rien.
Aujourd’hui nous sommes devenus, par la force des choses, coupables de délit de solidarité, nous sommes passibles de sanctions pour aider, soutenir, de toutes les manières possibles, des gens en souffrance qui sont pourchassés de manière inique par l’État français.
Aujourd’hui, donc, Madame la ministre, nous nous dénonçons.
Votre appel au milieu de la culture et de l’art nous permet de nous avancer à la lumière et d’affirmer haut et clair ce que nous faisons aujourd’hui. Nous sommes fier.e.s et heureux.ses de vous compter parmi nous, comme résistante à la violence actuelle instaurée par l’état, car nous comptons sur vous pour aller au bout de la logique de votre appel.
Ainsi nous vous invitons à nous prêter main forte en exigeant l’ouverture d’un réel dialogue avec le ministère de l’intérieur, d’exiger que ses circulaires ne viennent pas détruire tout ce que nous tentons de mener jour après jour, d’exiger au contraire que tous les moyens soient mis en place pour soutenir l’effort des citoyens et citoyennes qui chaque jour partout dans ce pays œuvrent pour tenter de suppléer avec leurs faibles moyens aux manquements criminels de l’État. Nous demandons à l’état d’ouvrir un véritable dialogue avec la société civile, avec toutes celles et tous ceux qui œuvrent auprès des réfugié.e.s dans notre pays, pour réfléchir et mettre en œuvre concrètement des solutions d’accueil.
Nous en appelons à un réveil de la conscience de celles et ceux qui ont étéélu.e.s par le peuple face à ce drame humain et sociétal que l’ Etat orchestre à l’intérieur de ses frontières. Nous vous appelons à soutenir nos actions en permettant qu’elles ne soient pas annihilées par des contre-mesures de répression d’État et à peser de tout votre poids pour cela.
Si notre appel n’est pas entendu, Madame la ministre, sachez que nous poursuivrons notre action et que nous déclarons à présent nous rendre coupables de délit de solidarité.

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ROBIN RENUCCI

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Oeuvre Sara Domenach

http://www.saradomenach.com/

Paris 
comme un rêve 
au petit jour 
que la grisaille grime 
Paris du pont Mirabeau    des rimes Apollinaire
allant à vau l'eau 
Paris que les bords de Seine des canotiers 
chers à Maupassant
distancent 
sans autres nouvelles 
que les larmes des saules
endeuillés

Paris Carco       Paris Aragon 
des jours heureux 
des jours enfuis 
Paris Montmartre
de nos rêveries 
Paris        Quai des Brumes 
amour-poésie 
oùêtes-vous

Mais Paris 
aujourd'hui     demain 
Paris que la misère hante
La solitude la détresse 
s'y réfugient       sous un manteau de givre
et de vaines paroles 
très officielles

L'étranger 
l'enfant       risque 
de ne pas traverser la nuit
Une nuit encore plus froide
recluse au bord des eaux 
de la Seine en crue
si près des marchands de ciels et d'étoiles 
égarant pour un soir 
le mal-être bipolaire 
de l'espoir 

Paris calvaire    Paris galères   
juché sous les balcons des garnis cossus
dans la torpeur d'un matin d'hiver
de ces quartiers d'infortune 
que l'on croise
au bout de la route
sans oser en parler
tant ils font mal aux mondes
des leurres et de la ville
à la porte des palais
de glaces et resplendissants

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CRISTIAN GEORGES CAMPAGNAC

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Paris, les berges de la Seine 6 Février 2018 ...!

Les heures de la nuit sont de pâles fiancées au chevet de l’insomnie. Ce qui précède et ce qui suit. Les soucis.
Je ne sais pas s’il est possible de trouver la paix dans toute cette prose archaïque de la survie. S’il suffisait d’écrire, en bas de page, des notes de lecture pour ne pas se perdre. Petits poucets égarés dans la forêt de la nécessité.
Cécité du destin. Il est difficile d’apprendre quand chaque jour est opaque.
Je le dis et s’il faut le dire plus fort, je porterai la voix. Ce monde manque cruellement de tendresse et de compassion.
Il reste le givre des jours. La trace des pas que laissent les animaux dans la neige et le monde des hommes. Comme le signe d’une vie antérieure qui jamais ne fut vécue.
Les heures de la nuit sont des margelles. Le sommeil est au fond du puits. Les âmes sensibles sont priées de se retirer. Il faut laisser la place aux géants mornes qui font un bon usage du néant.

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Je vis dans d’autres dimensions, je vis dans l’incroyable, ce que l’on ne voit pas, ce que l’on n’entend pas, ce que l’on ne sent pas et je ne veux pas atterrir

Pour m’atteindre, il faut que le blues infuse des déchirures de vielle, de guitare, de saxo. Il faut perdre toute notion du réel et de l’irréel. Il faut que les voyelles éclatent de couleurs diaphanes et nébuleuses, sans pour cela s’appeler Rimbaud. Il faut des vents échevelés qui feutrent les chevelures, des brumes flottantes et grises pendant aux arbres comme des robes de mortes. Il faut des myosotis, ancolies semblables aux yeux de Pascale. Il faut des toits pointus d’antiques maisons rongées, des eaux mendiantes où crèvent des bulles et où frissonnent des souvenirs.
Il faut des soleils jaunes où s’effilochent les étoiles, les astres avec leurs calèches en or, en diamant, en aventurine, en chrysolite, comme des milliers d’yeux qui poinçonnent la nuit. Il faut l’aube, son balbutiement perlé où pleut la rosée en gouttes de lune. Il faut l’aurore orange avec la mauvissure du grand ciel infini et déchiré. Il faut que le chagrin soit bu par des lèvres, il faut que la nuit palpite contre la vitre comme un papillon égaré.
Il faut. Il faut. Il faut. Il faut les fils de la vierge dégouttant de joyaux. Il faut que toutes les guitares du monde s’appellent Candélaria. Il faut tant de choses, tant d’images. C’est impossible. Vous ne pouvez comprendre.
Je ne veux pas changer, je ne veux pas vieillir…jamais. Je veux mourir avant de vieillir, avant de me métamorphoser en quelqu’un semblable à vous, avant de devenir quelque chose de réel, car je suis irréelle. Ce que je fus hier, ne sera plus demain."

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ANNE DE SZCYPIORSKI

1955-1975

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Oeuvre Paul Delvaux

Le monde est à ses rêves
Au plus serré des doigts
C'est le mur qui sans trêve
L'isole à jamais de toi

Il n'est rien que des songes
Le tien est de croire prendre
Quand tout te fuit par le sien
Quand le tien même te fuit

Les arbres et leurs sèves
Sont à d'autres sources
Plus dure que leur rêve
Il n'est pas d'écorce

Tu les poursuis en vain
Ils poursuivent leur rêve
Tu cours tu n'atteins rien
Tu es le mauvais élève

Passe comme le vent
Passe comme la vie
A peine soulevant
Le poids d'une chenille.

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MAX-POL FOUCHET

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Oeuvre René Magritte

Tu étais la présence enfantine des rêves.
Tes blanches mains venaient s'épanouir sur mon front

Parfois dans la mansarde où je vivais alors
Une aile brusquement refermait la lumière.

J'appelais, je disais que vienne enfin la grande,
La belle, la toujours désirable et comblée.

Et j'allais regarder souvent à la fenêtre
Comme si le bonheur devait entrer par là

Ce fut par un matin semblable à tous les autres.
Le soleil agitait ses brins de mimosa

Des peuplades d'argent descendaient la rivière.
Les enfants avaient mis des bouquets sur les toits.

Aussitôt que je vis tes yeux, je te voulus
Soumise à mes deux mains tremblantes, à mes lèvres,

Capable de reprendre à la nuit son butin
De fleurs noires et vénéneuses caresses.

Tout le jour je vis bleu et ne pensai qu'à toi.
Tu ruisselais déjà le long de ma poitrine.

Sans rien dire, je pris rendez-vous dans le ciel
Avec toi, pour des promenades éternelles.

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RENE GUY CADOU 

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II y eut autrefois des choses sans musique
des pays qui fondaient comme un fruit dans la bouche
des étés haletants
des silences plus frais que neige
des êtres qui entraient en nous et qui sortaient
sans qu'on s'en rendît compte,
nourritures, paresses savantes, jus d'oiseaux
idiomes heureux, échanges,
de sorte qu'on était ce qui entrait en nous
parfois un cil, parfois un ange
parfois un baobab où la hache faisait
des blessures délicieuses
et quand, souvent, des femmes ou des sangsues roses
se collaient à nos corps
on éprouvait soudain la joie d'être mangé
et le délice affreux de devenir un autre.

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BENJAMIN FONDANE

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Oeuvre Rebecca Campbell

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Vite, dit l’oiseau, vite, trouve-les, trouve-les
au détour de l’allée. Par le premier portail,
dans notre premier monde, allons-nous suivre
le leurre de la grive ? Dans notre premier monde,
ils étaient là, dignes et invisibles,
se mouvant sans peser parmi les feuilles mortes,
dans la chaleur d’automne, à travers l’air vibrant,
et l’oiseau d’appeler, en réponse
à la musique inentendue dissimulée dans le bosquet,
et le regard inaperçu franchit l’espace, car les roses
avaient l’air de fleurs regardées.
Ils étaient là : nos hôtes acceptés, acceptants.
Et nous procédâmes avec eux en cérémonieuse ordonnance,
le long de l’allée vide et dans le rond du buis,
pour plonger nos regards dans le bassin tari.
Sec le bassin, de ciment sec, au rebord brun,
et le bassin fut rempli d’eau par la lumière du soleil,
et les lotus montèrent doucement, doucement,
la surface scintilla au cœur de la lumière,
et ils étaient derrière nous, se reflétant dans le bassin.
Puis un nuage passa et le bassin fut vide.
Va, dit l’oiseau — les feuilles étaient pleines d’enfants
excités, réprimant leurs rires dans leurs cachettes.
Va, va, va, dit l’oiseau : le genre humain
ne peut pas supporter trop de réalité.
Le temps passé, le temps futur,
ce qui aurait pu être et ce qui a été
tendent vers une seule fin, qui est toujours présente.

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THOMAS STEARNS ELIOT 

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Oeuvre René Magritte

Un pays d'aurore, et les fleuves gonflés sont bleus et silencieux. Ce ne sont que de tièdes et longues bêtes vivantes, sans gratitude, qui ne savent ni donner l'amour, ni recevoir. Des miroirs bombés et ovales, cerclés de pâleur, coupés de hampes lumineuses tremblent, alertes et funèbres, torrides doigts durs et effarés.

Ce sont aussi de longues fleurs orangées, enchantées de fontaines qui recueillent l'eau des fleurs qui se fanent et se réaniment changées, toutes changées et toutes pareilles, des fleurs lisses qui dansent, des flammes sèches, des flots couleur de cannelle, des ruisseaux compliqués au parfum d'herbe écrasée et de santal.

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ANNE DE SZCZYPIORSKI
1955-1975

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Oeuvre Hélène Mellaerts

http://helenemellaerts.fr/

Je te le dis comme le vent respire
Nous le trouverons ce pays
Où la plus simple liberté
Réinvente la vigne

Le vendangeur ne touche pas le sol
Mais sa folie nous accompagne
Et pour l'espace nous marchons
A la vitesse de nos rêves
A la violence de notre pas.

Rêver commence au bout du champ
Le laboureur est plus étoilé que poussière

Un cheval meurt
Une rivière enfantine s'endort
Et l'on comprend toute la fatigue de l'eau.

Une avancée de plus vers celle qui m'entoure
Et le village sera femme
Avec église sur les yeux
Sur les lèvres le jardin pour sarcler la parole

La fontaine brûle au milieu
Mais le feu a les voyelles de l'eau.

Cette femme aux frontières
De l'air et de l'eau
Ne porte sur elle
Que l'étincelle de sa bouche

Au jour des déchirures
Elle embrassera les châteaux

Les rois comprendront que le feu
Est le royaume des pauvres.

Lumineuse amitié
Le matin prend les peupliers
Par le cou
J'endosse le silence
Comme un manteau sans couture

Et pour l'embrasement de mes pas
Toujours m'en vais vers ce qui brûle.

Nous serons toujours plus grands que les arbres
Nos fruits nous ressemblent
Et quand par malheur ils tombent
C'est le bruit d'un cœur qui se brise
Savez-vous que la terre en tremble ?

Au pays ensemencé d'orages
Une fille qui danse éparpille la pluie
Le ruissellement sur les hanches
Annonce le premier éclair

L'amour nous brise
Comme une foudre dans la chair.

Un peu d'eau sur tes lèvres
Pour la douceur de me parler
Quand aimer demande la pluie
La sécheresse nous craquelle.

Faut-il si peu d'espace
Pour brûler tant et tant
Si peu d'espace encore
Pour que le corps s'en aille

L'absence est à notre taille
Et le feu notre seul enfant.
Entre son ombre et sa famille
Un homme parallèle au blé

La tige au vent se brise
Mais les moissons n'ont pas de prix

Celui que l'on fusille
Aura la vision sans limite
Les siens comprendront-ils
La prophétie des yeux bandés ?

On fit un cercle autour de lui
Pour que le feu nous soit plus proche
Se savait-il au centre de la terre
Quand nous le prenions par la main

Le poème qu'il nous a lu
Ouvrit tout grand notre frontière

Si lui se souleva
Il nous restait le monde et les confidences du feu.

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MARC BARON

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Oeuvre Fatat Bahmad

Il est temps d’additionner les merveilles de nos vies, l’or de nos oreilles et les eaux profondes de nos rêves les plus légers. Temps de tracer quelques rares instants sur nos neiges éternelles, de réconcilier nos barques aux vieilles marées des songes. A nous de planter des fleurs que nous ne verrons jamais éclore. Planter des forêts inespérées dans les déserts de nos enfants. A nous de briser les digues, distribuer les livres que nous avons aimés, boire à la coupe fraternelle des alcools. Soyons les héritiers de nos langues les plus obscures. Demain, pour augmenter la fortune des hommes, quelques curieux érudits prendront peut-être les mots de nos poèmes pour des trésors oubliés. Mais nous, nous savons déjà que nous n’aurons jamais été que les animaux paisibles d’une intelligence sensible endormis sous quelques arbres déjà séculaires. Et nous sommes déjà si nombreux…

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BRUNO RUIZ

2018

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