La nuit s'en est venue
avec des pas d'enfants
Et le mystère de ses yeux noirs
m'a saisi tout entier
Qu'est-ce ce bruit lointain
qui monte de ma race
aux larges trajectoires
de lames ensanglantées?
Qu'est-ce cette odeur de poudre
et de rhum mêlé
sur les vagues incertaines
d'un océan houleux?
Une île à demie nue
aux plages d'or fin
signe sa découverte
à tous les flibustiers
La nuit est impalpable
et sa chevelure d'encre
se défait
et devient le destin
Trente-sept ans vont sonner
à l'horloge patience
Trente-sept coups de canon
sur ma frégate espoir
Mettons nos montres à l'heure,
à l'heure de l'exil
Je demande une minute de silence
pour le moment oubli
Va, petit gars,
moussaillon atlantique
grimpe sur la hune
et vois la Caraïbe
Va, petit gars,
dans la nuit qui t'abrite
Tiens bon, tiens bon
jusqu'au matin.
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GERALD BLONCOURT
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Oeuvre Gérald Bloncourt
EN ROUTE POUR LA FRANCE - 1946
Aquarelle réalisée à bord du San Mateo dans l'Atlantiquee durant le voyage vers l'Europe