Choses sont mots. Quelqu'un - mais qui, mais quoi? -
Nous écrit: cette incessante graphie
Inextricable et qui ne signifie
Rien, c'est l'histoire humaine. En ce convoi
Passent Carthage et Rome, et moi, lui, toi,
Mon désespoir d'être cryptographie,
Hasard, rébus - mon impensable vie,
Cette Babel qui s'écartèle en moi.
Mais par-delà la parole ou le nombre
Un reste attend. Je sens planer son ombre
Sur cet acier léger, lucide et bleu
Qui cherche un point où l'océan fait trêve;
Presque une montre entr'aperçue en rêve,
Presque un oiseau qui dort et tremble un peu.
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JORGE LUIS BORGES
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