Du chemin d'herbes passées de feuilles vagabondes
reste cette poussière à peine née, déjà ancienne qui est le goût de l'été.
À mi-distance des adieux et de nous-mêmes.
La lumière bientôt lente à s'emparer du ciel rendra aux formes leur chance,
et le goût de vivre aux peintres.
À cet instant où le jour est sans ordre
notre chair est dans l'air perméable,
tout entière au tranchant de la lame.
Notre tâche c'est être et voir tout ensemble,
de la branche qui a cessé de bouger à la mésange qui la quitte,
des nombres sans voix aux balbutiements de la rivière
quand septembre s'éloigne et ne laisse vifs que les éclats de pierre.
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EMMANUEL DAMON
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