Une fenêtre. Presque le mur déjà
Comme si l'on avait déplacé
la fenêtre, et la fenêtre seule.
Les livres se défont, les feuilles
se perdent dans l'orbite du ciel
-plus aucune couleur
et le vent manque soudain.
Qu'as-tu gardé des jardins fastes
des ombres au petit matin
qui venaient s'échouer sur tes lèvres?
À l'instant bouge le paysage. L'heure
n'est qu'un maigre abri, les arbres déploient
cornes et lames. Écoute
les années qui résonnent derrière toi
l'orage brouille tes yeux, tes mains
ne touchent plus que ce passé furieux.
Tout est rouge, bientôt sera mauve.
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HELENE DORION
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