On a si souvent touché du bout seulement des lèvres
au pain, la joie ;
une audace de moineaux,
comme à terre il en est dans le soleil
qui piétinent pour des miettes.
Rien que l’on savoure,
qui demeure au fond de soi, se dissout,
résout les murs de la grotte : le cœur
peu à peu transparent que la saveur de la joie emporte ;
plein champ alors sur la clarté du ciel.
Rien comme cela.
Mais les oiseaux, eux, sont bientôt enlevés par le vol.
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JUDITH CHAVANNE
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