La nuit atteint un lieu différent
quelque chose comme un exil
crispé parfois en nos poings
tout paraît doublé d’odeurs palpables
de touchers veloutés
de la légèreté des ailes
tout semble précaire
et creux.
On sait que l’on rêve
et que l’on devra se réveiller.
.
AGNES SCHNELL
.
