Je ne choisirai pas cette route ni l’autre
Où des oiseaux tout court ont trop chanté
À la saison des chasses.
On a trahi partout leurs souvenirs de l’Arche
Et saint François ne leur a plus parlé.
Saint Hubert, Saint Hubert : Plumes que vent emporte;
Plumes et feuilles mortes
Sous le ciel pommelé…
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SABINE SICAUD
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