Pour dire celui qui précipite dans ses solitudes brûlées la
perfection du feu et de la cendre, je maintiens la fin dans
l’ébranlement, le départ dans le terme.
Le monde est muré. La ville est murée. Sans répit la folle cogne
son outil de fer contre la peau du cercle. Son loisir est la haine.
Je ne dénonce pas. Mais dans l’absolu des menthes et des sauges
bleues, entre la mort en habits de laine et l’été intime des
plantations, j’éveille les musiciens, je rassemble les jeteuses de sort,
j’applique une fraîcheur d’argile sur la cicatrice qui pourrit.
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ERIC BROGNIET
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