Tout juste le temps d'être de petites balles, de
petits globes lisses et denses, quelques jours;
puis, cédant à une poussée intérieure, de s'ouvrir,
de se déchiffonner, comme tant d'aubes autour
d'un poudroiement doré de soleil.
Comme autant de robes, si l'on veut. Si vous y
incite l'insistante rêverie.
Opulentes et légères, ainsi que certains nuages.
Une explosion relativement lente
et parfaitement silencieuse.
La grâce dérobée des fleurs.
PHILIPPE JACCOTTET
