Ceux qui savent pleurer ne seront plus comme tant d’autres :
ménageant à grand peine leur vulnérabilité
aux mots prononcés, ou par l’écriture qu’on déroule,
ils laissent opérer toute la résonance en eux.
Sans le moindre barrage (protège ou doubles-fenêtres)
l’Ailleurs les pénètre et garde possession de leur for,
des scrupules les inhibent tant qu’ils ne voient plus outre,
paysage intégrant leur native déréliction.
Défait sous son blindage de papier à brioche.
plus rien de positif ne leur est venu du soleil
qui sitôt réapparu s’est remis à ne plus être,
la nuit d’elle seule éprise cachée sous ses lueurs
n’étant qu’abruptes glaciation et indifférence.
Dans l’absence totale de question à leur poser
comme il faut bien que l’amour -sinon les heures- s’égrène
le jour n’est plus qu’un labyrinthe d’incongruités.
Les choses restant non dites les fois qu’on les a dites,
d’elles-mêmes remises cruellement en question
en celant les imprécisions dont elles se parsèment,
sans brillance, nous laissent tout le temps d’accommoder…
Où vont les variantes entre quoi l’esprit hésite,
non retenues provisoirement mais non repoussées,
par besoin absolu d’exprimer le commun mystère
d’un feu égal poussant et freinant au même degré ?
Mots du double tranchant, possédant à jamais notre âme,
reliquats d’ancien passage ou amis réapparus,
prenez-vous des chemins qui s’éventent ou s’évaporent,
marée retirant l’ensemble de ce qu’elle apporta ?
Paroles pain-perdu échangées avec ceux qu’on aime
ne perdent ni leur place ni un grain de leur statut
au pot commun de notre mémoire non défaillante,
mais impuissante à refaire le monde tel qu’il était.
Bien visibles à qui sait lire dans le filigrane,
depuis l’encre sympathique retrouvés à l’envi,
les sentiments alors partagés, seule certitude
de nos bavardages au clair-obscur émiettement.
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Copyright Henri-Louis Pallen
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Oeuvre Pepa Poch