Déjà, l'automne accroche ses chemises sur le bord des hortensias. Déjà tu renais tout en dentelle de rides sur les feuilles du passé.
Ça sentait la teurgoule sur le coin du feu que tes regards allumaient d'un air malicieux. Tu ne parlais qu'en rires, en nuages de bonheur, étrange langage qu'il fallait savoir traduire.
Et tu posais, sans plus de manières, la bouteille étoilée d'un vin ordinaire pour dire le partage. Ta blouse fleurie faisait naître des printemps.
C'était une autre vie sans guère d'apparence où les silences des cœurs se disaient tout. Où les grand-mères devenaient transparentes à force d'avoir vécu l'essentiel des choses.
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JOËL GRENIER
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Oeuvre Henri Lebasque