Comment il entre en nous par le seuil du silence, le mot.
Pour qu'entre nous soit dit, comment elle nous tient, la parole,
Des entrailles aux lèvres,
En ce fin tremblement de ce qui pourrait-être,
Si jamais.
Comment elle nous dresse en désignant le monde,
Visant en nous ce qu'il en fait de nous, le signe.
La parole aux brisants.
En cette île du soir où viennent les oiseaux
La voix qui vient de rien.
Comment elle nous dresse au pavillon d'effroi,
enfants de l'horizon, humbles fils du miroir, humains.
Comment elle nous tresse de ce qui n'est pas,
Comment elle nous dort, comment elle nous veille,
Entre la bête et l'ange, comment elle nous tient,
Debout, sans bec, sans ailes.
Humains à en frémir.
Comment il vient, le monde, de toutes ses splendeurs,
par l'humain frémissant, être remis au monde
- fleurir de ce qui vient -
En venant à la voix qui dénue toute chose
Pour la jeter au loin, l'écume du silence.
Pour la rendre aux oiseaux.
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DOMINIQUE BERTRAND
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