La poésie ? Le temps passe. On a les cheveux gris, du cholestérol, de la barbe et des lunettes. On se console en disant qu'elle, au moins, elle n'a pas changé. Qu'elle est toujours cet enfant impossible, qui a pourtant accepté de vieillir avec nous, pour n'être pas seuls, lui et moi.
Lui et moi, pour finir, nous nous entendons bien car nous avons fait l'un et l'autre le tour de nous - moi mon cercle, lui son cerceau: superposables - et ça roule. A deux temps. Là où je dis noir, il barbouille de bleu car il tient à ses privilèges.
J'ai un peu honte de vous le dire: si vous écartez ma barbe ( mais vous n'oserez pas le faire ), vous apercevrez ma barboteuse. Et elle est bleue.
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PAUL VINCENSINI
"Archiviste du vent "
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