Si l'olive se souvient de son planteur
Son huile se transformera en larmes
Oh ! sagesse des ancêtres, notre corps
Pour vous deviendra un habit de protection.
On va éplucher les épines par nos cils
Et on va couper la tristesse
Et l'enlever de notre terre.
L'olivier conservera sa couleur verte à jamais
Et rentrera dans la terre comme une arme.
MAHMOUD DARWICH
