Ce temps composé de fragments d'éternité
lorsque tu implosais en mille rayons de fruits
ce temps mitoyen et distant
pareil aux grilles du désert
où l'on attache les chevaux de l'eau
aux pieds en flamme.
Ce temps de presque rien
où tu vivais de fines embrasures
d'un brin de matin
d'un souffle de feuillage
fraîche vocalise dan la gorge.
Ce temps de nul temps
sans repères
ni boussole
où tu mourrais de morsures de fleur
en plein poumon
du chagrin de l'abeille
d'une griffure d'oiseau de sel
à même la joue.
Ce temps couleur de vent
tu voudrais l'emporter, amarréà ta chair
quand tu iras dormir dans un lit de cendre
semblable aux persécutés:
sans face ni profil
.
NOHAD SALAMEH
.
