On n’ose dire les gestes
froissés d’insignifiance
ou l’arrachement d’un oiseau lourd …
On s’enferme
on cèle ses orages
en un jardin d’absences
en un creux froid
toujours blessant
on se bâtit une carapace
un mur à calciner les regards
un mur où s’écrase la violence
des mots.
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AGNES SCHNELL
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