Le mensonge est cette lumière
de misère et d’arrangement.
L’enfance est la morte racine
de nos jours de vieillissement.
Et ce puits, si profond de mémoire,
de cicatrices…
Nos troubles voix,
sans accent et sans phrases
pour le souvenir déchu.
LES MOTS SE TAISENT
AVANT DE CRIER.
LE BONHEUR EST L’ÉPHÉMÈRE
DE LA CRUAUTÉ !
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PATRICK BERTA FORGAS
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