D’ici bouge la lumière. Regarde

le vide lourd sur l’épaule

éparpillé parmi les fenêtres.

Cherche ce que tu appelles, l’impossible

mosaïque silencieuse du voyage

et la lampe qu’on dirait brûlée

par le temps. Regarde seulement la pièce

où résonne ta vie. L’ombre jamais vue

visible maintenant, dans les yeux du soir.

Entre toutes terres, le centre, la maison

plus au centre, le jardin : sillons

que tu racles, bêche de l’âme

tirant vers toi le soleil

les eaux de pluies sur les pétales

à peine apparus. Au cœur de ce monde

la chair noircie du nom, théâtre des choses

que tu livres aux vents. Quel oiseau naît

de l’oiseau blessé ? Tu refais ta demeure

chaque jour, on imagine le sol

sous la main, l’arbre haut des saisons

le ciel planté dans la fenêtre, le geste superbe.

 Ici l’escalier d’où monte

et redescend l’histoire, en ce détail

que tu incarnes. Des mots poussés

derrière le silence. Peu importe

l’espace qui te laisse à toi-même

– et flotte entre ces murs, le craquement des objets –

tu vois la fenêtre, là remue le monde

un vent d’aube, et les notes du piano

lentement tournoient.

Tu poses le pied, c’est la mer

qui te dénoue. Tu oublies presque la plaie

la pierre gisante, sur le fil de la mémoire.

Depuis des années, tu regardes les branches

comme des racines, qui s’approchent enfin.

 Écoute, comme une ombre

s’avancerait, la mer, l’inlassable

vol des vagues qui claquent

contre la terre, écoute

ce monde devenu monde, à force

de résonner parmi les ans. Ton enfance

est cette matière fossile, un vœu

du temps qui brûle à mesure.

Écoute, et l’oiseau fuira encore

brisant tes châteaux sur le sable

de cette côte de l’Atlantique

où tu vis s’en aller l’aube

et revenir par tant de marées.

 Le balcon vacille, on se bouscule

pour la première ligne, le dernier mot

le jour d’avant, le jour d’après.

On met la main dans la poche du vent

on en tire de maigres flocons

qui flottent comme des corps

et bientôt s’écrasent

contre les arbres pourris, l’hiver glacial

la terre sèche, les murs incendiés des bâtiments

les mâts où pendent des voiles que l’on déchire

et traînent les drapeaux décolorés

le banc où l’on passe le temps, les trottoirs

où l’on perd son visage

les rues où il se fait si tard

les compteurs désormais expirés.

 Passé les dunes, la pente abrupte

mène vers la mer. La perspective se modifie

légèrement, les nuages et les galets

se fondent, le vent s’éparpille sur la peau

et si l’on porte à l’oreille un coquillage

on entend murmurer chaque souvenir

laissé là, enfoui sous les marées.

Alors le Derviche, avec l’écume, avec le sable

pénètre la mesure

– l’univers, le rien –

souffle comme il danse :

secoue les draps de l’âme.

 Le monde dévore nos paupières

au-delà des rêves, de la rose

que mâche la nuit, nous vivons

comme des feuilles enroulées

autour de l’horizon, nous flottons

et pour guérir de nous-mêmes

– quand éclatent les fissures

que se perdent les pierres

jetées parmi les lambeaux des siècles –

nous glissons avec les continents

cherchons l’eau, cherchons le rivage

et un jour l’image se retourne

le Gardien des Lieux, à nouveau

se penche sur nous.

.

HELENE DORTION

.

Ta pensée parfois
tu la sens qui se froisse
et t’échappe.

Quel rêve

peut venir après

la levée de l’ombre

sur ses cils ?

les rideaux se balancent

au rythme d’une musique

oubliée

Tu prendras tes trésors dans les mains de ton âme.
Longtemps, jour après jour, tu les dénombreras,
Mais nul, auprès de toi, ne frémira d'attente
Quant l'heure de dormir se posera sur toi.

 .

Que la terre des ancêtres te soit légère, Geoffrey, tu étais un passeur de lumière et d'humanisme... Sommes de tout cœur avec tes enfants, Acoyo, Ajoline,Oceng, ta compagne Régine et tous ceux qui continueront à t'aimer...Nous pensions te revoir un jour sur une scène Corse, le destin en a décidé autrement...Continuons à penser à Geoffrey en diffusant sa voix, son talent, sa beauté intérieure, tant de qualités qui n'habitent que des êtres exceptionnels - et ils en existe - ! Ce fut une Joie, une Grâce et un Honneur de te rencontrer... With lots of love mon ami, ton chemin va continuer dans la paix et le cœur des tiens ....

.

 Il porte encore plus haut en son regard d'astre

L'éclat de la voix lointaine  

Une Terre

Blottie qui pleure le chagrin des Enfants meurtris

Quand de l'immense souvenance qui va

Monte le cri pérenne des racines

 L'inextinguible souffle de l'Ancêtre fredonne

Et son chant flue et son sang bout

A l'unisson de l'Espérance hélant

Un Monde que seul l'Amour entonne

Vêtu d'un voile blanc te voilà onde des sables

Ombre évanescente dans les nuits de lune

Alors clame Messager ta foi bonne et profonde

Ainsi de tes ballades Geoffrey 

Aux échos orphelins

 D' Anaka  Ô Makambo  Exile  Lakayana  Ballads no Ballad

Lapwony  Spirits Of My Father

Qui nous auront avec Toi emmenés si loin

 tellement loin

Oui la Musique n'est-elle pas ce rêve sidéral

une caresse

Une fenêtre qui s'ouvre

 un Appel

Voici ses doigts de cordes jouant sur ton Coeur

L'Encens  mille pensées évaporées en Esprit (s)

Gagnaient la voûte  

Le même Ciel eût-il enfin noué

Ses croisées numineuses et constellées d'Amours

Ne voguions-nous pas déjà

 Là-bas vers Omera John  Geoffrey

Tanguant au ballant de l'accord multiple

Ô allants  carillons  

de l'intarissable Alliance

Je veux dire encore ta voix douce

entendre Masai Moran

Aux visages interdits  la jeune fleur le petit garçon seul

En son étreinte de baisers  

L'envolée tonnante d'un refrain

Mais la guitare est souvent une table battue  

Que tes mains désemparées implorent

A la face des nations et des bourreaux  

Lorsque sanglote

 L'exaction que l'on tient étouffée dans la nuit obscure

Il n'est plus qu'un chuchotement dans l'église  

La nef bruit  

Sourde aux suppliques de l'âme puis s'épanche

Par ta voix l'arche résonne  Le plein cintre s'embrase

Sur la mer le flot lancinant des contrées exilées

 S'en retourne des mondes du silence et toutes les fois

Harmoniques aux chapelets tremblés des larmes

 d'une paume effleurant le fredon de la guitare  

Recouvrant l'âme égarée de la candeur

Le fleuve hante la sylve  

L'espérance vaincra le tyran 

Ainsi de la litanie  

de l'antienne séculaire  

Murmures

 De la traite perfide  Des-ordres nouveaux

Une Lettre  une déchirante complainte un message  

Est-ce assez, Geoffrey

 Les ténors suivront-ils encore ces liens vénérables de prières

Que l'Homme libre et debout en ce Choeur grave  

Solennel

Un soir ce temple fut le nôtre  

On décelait

A ton tourment  le tumulte  le désarroi des enfants soldats

Ces fruits que l'on suicide avant que d'être semences

.

C. ORTOLI

.

Photographie C. Ortoli

.

.

Geoffrey Oryema 19 octobre 2013, Bonifacio

https://www.facebook.com/1815349042105842/videos/1817374468569966/UzpfSTEwMDAwMzE2NTk4MjU3NjozMDYwNjExMjk0OTk0MTQ6MTA6MDoxNTMwNDI4Mzk5OjM5MDU2NzEwMzMxMTg4MDM1NjA/

.

Et puis, dans la perte et le désenchantement, la récupération de l’étonnement primordial. À«mieux» regarder, tout était déjà là dès le départ, bien avant les questionnements métaphysiques, les maîtres, les voyages, les livres. Que la Présence, sans mobilier. Dans la candeur consciente des ténèbres, la toute-puissance du mystère, la joie sans prétextes. De l’ivresse du jeu, du healing, où chaque endroit est espace, au petit siège du manège. Tous, mains et pieds attachés, le numéro est assigné… prends garde de ne pas faire de bruit…

.

Pour l’enfant aux cernes mauves, au front plissé, qui baisse les yeux sur les cauchemars de sa nuit
et pour l’autre qui joue à la marelle, insouciant,
Pour la maison de l’homme persévérant que les prochaines bombes détruiront 
et pour son champ d’orangers, 
Pour le jeune homme qui n’ose plus trouver celle qui éclairera sa vie
et pour l’époux qui cherche sa compagne parmi les ruines
Pour les frères et cousins que les paroles des puissants jettent les uns contre les autres
et pour celui que de l’hélicoptère, on mitraille dans sa voiture
nous résisterons. 
Pour les gens de la moyenne, obsédés d’argent et tremblants de peur, 
que les spoliateurs ont enfermé dans leur individu, coupé de leur liens
et pour ceux qu’on engraisse avec des marchandises,
Pour le travailleur détrôné de son emploi 
qui a perdu les chemins fraternels de la vie sociale
et pour ceux que les chiens de garde mordent dans la rue,
Pour celui qu’on a décrété«étranger », qu’on a exclu, cerné de haine,
Et pour celui que les souteneurs de l’ordre expulsent ou refoulent aux frontières
nous résisterons
Nous ne laisserons pas les ennemis blesser nos enfants, violer nos demeures ni prendre notre sol,
et nous lutterons pour qu’ils ne réduisent pas en esclavage nos frères les hommes.
Pour eux, nous résisterons, 
mais pour eux, nous ne ferons pas payer le sang par le sang,
nous saurons vaincre nos peurs et trouver les voies du pardon,
nous aurons à nouveau l’audace de donner,
nous imaginerons, créerons, trouverons de nouveaux et modestes passages
Pour eux nous relierons ensemble nos fragilités,
Lents balancements des avoines folles,
sourire mouillé de l’enfant que son père console,
Oiseau revenu pour chanter d’un très long voyage, 
Jeune plan de tournesol qui déjà, tendrement, croit vers le soleil,
Odeurs d’orangers, chaleur du buis rouge,
Enfant fragile que le maître avec attention accompagne et éduque
Sexe qui délicatement s’ouvre pour donner naissance et que la vie ait lieu,
Et ma main qui tremble pour écrire ce poème où je voudrais dire le passé et l’avenir.
Que toutes nos fragilités fleurissent 
et nous les relierons,
car c’est ainsi que les femmes et les hommes vivent.

.

  Je suis ce sang
        qui souvent se love
        en véhémences colorées
        je suis ce sang
        qui bouleverse
        les plans d'états-majors
        bouscule les lampes
        se faufile dans les veines
        des prisonniers
        et murmure l'espoir
        je suis ce sang
        sans âge sans répit
        tournoyant dans les soleils
        et les lunes
        des paroles urgentes
        je suis ce sang
        en forme de poignard
        en forme d'éclat d'aube
        en forme de chanson
        qu'on ramasse dans les rues
        comme un témoignage
        d'un bonheur perdu
        d'une félicité possible
        je suis ce sang
        qui n'arrive jamais
        en retard
        au rendez-vous
        femme bourreau merveille
        ombre

        je suis ce sang
        qui cogne à la vitre
        et demande asile
        qui supplie une chair
        au coin de la nuit
        je suis ce sang
        qui fracasse les chaînes
        qui enfouit
        le miel
        dans les blessures
        je suis ce sang
        en forme de revendication
        en forme de couteau
        en forme
        d'azur et de neige pure
        je suis ce sang 
        qui inlassablement
        tinte dans les ruelles
        du sommeil
        pour réveiller ceux qui font
        la sieste des consciences
        je suis ce sang
        la branche fleurie
        qui relie
        l'oiseau à l'espace

.

ANDRE LAUDE

.

Tant et tant

          Tant et tant que la guerre
          tient la Paix prisonnière
          penser est un affront
          et rêver un juron.

          Tant et tant que les bombes
          portent la Paix en tombe,
          le monde est un enfer
          et la justice aux fers.

          Tant que quelqu'un témoigne
          que la Paix meurt au bagne,
          je choisis le danger
          plutôt que me ranger.

          Tant que l'homme est à vendre,
          laissant la Paix en cendres,
          mon combat dira non
          aux raisons des canons.

          Tant que la Paix sur terre
          se paiera de se taire,
          je choisis de mourir
          plutôt que de pourrir.

          Tant que tueurs et traîtres
          servent à la Paix de maîtres,
          mieux vaut mourir debout
          que vivre à genoux.

.

JEAN DEBRUYNNE

.

Oeuvre Ilya Ibryaev 

       Dans ce bleu qui nous pousse vers Lorient
         me revient de l'autre mer
         un goût de sel et d'oursin

         en ce mois d'août finissant
         je me souviens d'une naissance accordée à l'aube
         et d'un poète crucifié dans les caves d'une ville blanche

         ni en Orient
         ni en Occident
         ni même entre l'œil et l'épine
         la douleur n'a de cadastre
         elle est un point incarnable
         qui tient en éveil au bord de la falaise

                        

         des mains sans âge
         fouillent ma poitrine
         exhument d'un limon de désordre
         des visages     des maisons     des arbres
         je ne veux plus rêver
         les flaques des villes mortes
         suffisent à ma soif

                          

         donnez-moi une route
         vers le point noir de ma voix
         donnez-moi un mot qui soit une aiguille de boussole
         je cherche l'œil 
         que nulle paupière ne limite
         il connaît l'eau qui chante dans la fracture de l'âme
         et le versant brûlé du ciel

                          

        autour de ma gorge la racine a encore fleuri
        je la croyais vaincue par les sables de la prière
        est-ce des pétales ou des épines qui tombent 
        sur la page

                           

        et dans ma gorge 
        savez-vous que l'angoisse fait la fête
        avec la gouge et le burin
        ma préhistoire n'en finit pas de s'écrire 

                           

        les masques nous creusent
        pourquoi nous lamenter sur les miroirs sans tain
        avons-nous seulement besoin d'apparence

.

RABAH BELAMRI

.

Geoffrey Oryema par Françoise Dexmier 2017

La musique m'avertissait - ce pouvait être Bach ou Mozart, Rachmaninov - que tout était achevé déjà, qu'il y avait un royaume au plus profond de tout homme, infiniment lointain, car alors le lointain et le proche perdaient toute signification, un royaume, une terre que l'on pouvait habiter dans la douleur et dans la joie, au désert comme dans l'amitié, la paix souveraine y régnait. Et peut-être n'avait-il rien à voir ce fragile royaume qui semblait tenir à l'envol d'une fugue, au cri d'un hautbois - ou bien ce pouvait être une surface peinte qui blessait bienheureusement, la page, la phrase d'un auteur inconnu, il fallait refermer le livre, le livre n'avait plus rien à vous apprendre. Ou un matin, après des jours ou des mois désertiques où vous étiez si inhabité, si pauvre que la lumière ne vous venait plus que d'une étoile morte, que votre peur et votre espérance semblaient la peur et l'espérance d'un autre, un matin vous vous éveillez avec un rythme dans la tête, une phrase, le monde bouillonne, vous franchissez le passage, il faut écrire, écrire, ô Dieu laisse-moi vivre assez. - Peut-être n'avait-il rien à voir ce royaume qui semblait tenir à un rythme, à des formes, à une phrase, à une image obsédante que ne pouvait effacer l'aube, peut-être n'avait-il rien à voir avec celui que promet la foi à quiconque demeure fidèle, ni avec cette aspiration ultime du cœur et de l'esprit qui nous tire de la contingence, car il est étranger aux sens et à l'imagination, *nada*, vide avant d'être plénitude, mais cette zone de paix dans l’œil du typhon était un pressentiment, une allusion et sans doute une promesse aussi réelle que l'angoisse, plus virulente que le désespoir.

.

JEAN SULIVAN

.

Oeuvre Ahmad Moualla

Artiste Syrien

Enfant magicien perdu
Je me souviendrai de ce regard
Qui faisait chanter l'ombre.
Des yeux de l'enfant d'autrefois caché
Dans le beau visage mortel
Je me souviendrai, comme de la mémoire vivante
Peuplée d'ondines et de merveilles.
Maintenant que tu traverses le vert miroir
D'Alice et que tu rejoins les années anciennes
Où ton enfance d'un cri sans fin t'appelait,
O toi, veux-tu, ne nous oublie pas qui restons égarés 
Parmi les feuilles mortes d'un monde
Où les fées ne sont plus.

.

GEORGES EMMANUEL CLANCIER

.

Ta langue s'est perdue
dans les méandres de Babel ...
Perdus le chant et la comptine 
et la voix de la mère

Non, faux magicien des vocables,
L'alezan ne s'enracinera
Pas plus que l'érable ne détale,
De pierre demeurera la roche,
Et l'odeur, sur l'océan, des roses
Ne laissera qu'illisible sillage
Où ni l'écuyer n'éperonnera les vagues
Ni le monstre marin la cavale écumante.

Branchu, feuillu, danseur et murmurant,
Jet d'ombre et de soleil vert sera l'arbre,
Geste somptueux et calme de la vie,
Cependant que du col, des naseaux et des flancs,
De ce grand œil de sultane languide,
De ce panache sur la croupe volant,
Telle encore te séduit ta conquête
Que le mors non les mots à domptée.

Par étincelle ou par éclat cueillerais-tu le roc
Que tu n'y capterais cette sève d'énigme
Qui passe aux couleurs, à la chair des pétales ;
Quant à l'arôme plus aérien que l'air,
Plus vagabond que les saisons,
Et qui porte loin vers sa jeunesse enfuie
Ou son enfance heureuse le voyageur,
Tu ne sus le changer en plus léger que l'eau,
En beau navire voguant sur la mémoire.

Alors pour chaque son, chaque signe enlacés
Ainsi soit-il ! Et que pèsent les noms
De leur poids juste en tes regards
Comme aux balances de ton sang.
Que les chevaux foulent les fleurs au fond du songe !
Enfourche-les, chevalier sans royaume,
Pour humer l'odeur éphémère du monde,
Et sens l'arbre épouser la croisée de tes bras
Ou la houle soulever d'une terrible joie
Ton corps, ta vie jusqu'à l'étreinte des origines !
Accueille en toi, humblement, et partage
En l'hostie des syllabes le dieu vrai des choses.

.

GEORGES EMMANUEL CLANCIER

.

Photographie Magnificent _ Entropy

https://www.instagram.com/magnificent_entropy/?hl=fr

Cela commence à la fin d’un monde
au dernier printemps d’un monde qui va mourir.
Cela surgit dans une apocalypse
où les guerriers croyaient mourir avec l’Histoire
De chair aimante aimée (du pur bonheur)
de la chair déchirée (de l’onde bien-aimée)
de la chair en son fond ouverte découverte
(de l’âge d’or où l’être en sa plénitude dormait,
où l’être en dormant se formait à naître)
de la chair justifiée (et le temps, le temps
qui va se jeter sur sa proie nouvelle
un instant à jamais est nié)
de la chair merveille écartelée émerveillée
cela cela cela ce…

Cela surgit en ce monde qui va périr.
Qu’est-ce là qui surgit vers le monde futur
dans la vie la mort
dans le monde futur
Qu’est-ce là qui tombe en ce monde moribond
vers un monde futur
à son tour défait dans l’interminable agonie
de l’Histoire ?

.

GEORGES EMMANUEL CLANCIER

.

Photogaphie Magnificent_Entropy

https://www.instagram.com/magnificent_entropy/?hl=fr

Sais-tu que marcher simplement
Peut suffire à sauver le Poème en toi
A lui donner son rythme
Ses brusques éveils
Son glissement de pas
Ses arrêts sur un fil
Son élan furtif

Je viens d'apprendre la disparition de Bruno Bourdiol, Bruno Odile de son nom de plume...Je suis terriblement peinée, Emmila n'aura plus le plaisir d'échanger, via sa poésie et ses textes, avec Bruno...un des plus anciens fidèle de ce blog ... Ton chemin, Bruno, est maintenant dans la lumière...Là-haut, sur la colline, les cigales continueront à chanter...

.

" Quelques étoiles s’exaltent immédiatement et disparaissent dans la conscience infinie des anges -, d’autres sont affectées à des êtres qui les transforment lentement, laborieusement, et dans l’effroi et le ravissement de qui elles accèdent à leur état suivant, à leur réalisation invisible. Nous sommes, [...] nous, ces transformateurs de la terre, toute notre existence, les vols et les chutes de notre amour, tout nous qualifie pour cette tâche (à côté de laquelle il n’en est aucune essentiellement qui tienne).”

-Rainer Maria Rilke, Lettre à Witold von Hulecwicz

.

" ... Demain, c'est le chemin de l'espérance infinie. Celle qui a débuté hier et se meurt dès aujourd'hui. Mieux vaut la joie que l'espoir, elle s'arque-boute face à toutes les misères qui nous traversent. Elle oublie le sens de l’existence et détourne l’insipide laitance de la conscience. Quel sera-t-il mon bonheur ? De quoi parlera-t-il et avec qui traversera-t-il la prairie bordant mon âme ? Ajustéà l’éternité, l’immobilité déploie des trésors d’imagination pour se distinguer. Mais l’avenir est formaté dans les coursives des raisons vaines. Sur les trottoirs, des panneaux de signalisation font mine d’une foule de directions.

Une seule, pourtant conduit derrière les palissades. "

Bruno Odile

.

La part de larmes qui n’est ni une eau tiède salée, ni une rincée d’amour-propredésavoué, retentit sur les joues du monde. L’instant est là comme une nuée de papillons multicolores. Dans la lumière close s’ouvre à moi une trainée de crevasses dont l’appendice s’évapore. Ma vie boit à la coupe de l’impermanence, je ramollis d’une attente et éructe d’une autre. Je recouds mes rêves avec le fil que j’extirpe de la mélasse et je feins d’être dans le regard que je m’accorde. J’apprends la terre par ses secousses et je me livre à la paix connaissant le prix de mes querelles.  

Je suis né d’un progrès, d’une avalanche de mensonges incohérents, d’une évolution prisonnière de l’extorsion d’une grandeur. Je n’attends pas la mort, je la fabrique chaque jour. Je survis dans l’heure qui s’émiette. Il ne suffit pas de sourire pour être gai, il ne suffit pas de vivre pour rabibocher la folie de ma camisole de sens et de devoirs. Je viens de l’impensable et me prépare à y retourner. Je me déboutonne dans le rire comme se déchire la voile d’un radeau de cocagne. Je suis aux pieds de la lumière comme une visée écorchée par l’éblouissement. Chaque défaite est une angoisse enterrée, chaque prison rassemble l’épreuve dans un lieu unique surdimensionné. Axiome éperdu : La joie est le tremplin de la vérité, et la vérité est le miroir de la joie. 

Ce matin, je cours après le chant de l’oiseau qui fait se lever le jour. Entre la cohue de mes idées et le volatile perché, je ne sais sur quelle branche s’envole une dérisoire pudeur que l’aube soulève. Je ne sais qui je suis par-delà le saut du jour. Mon sang est un goutte-à-goutte aux prémices de l’aurore, mon cœur de joie s’enivre à la rosée. Chaque matin me pardonne toutes les plaies de la veille, chaque brassée de lumière encore pâle rebondit sur mes pupilles et rien ne ressemble plus au jour qui se lève qu’une prière joyeuse empourprée dans le recommencement naissant. Ce qui nait dans mon regard réinvente la brise caressant les arbres. Des larmes coulent sous la taie de mes yeux, elles emportent vers la mer tous les reflets qui m’inondent.

.

BRUNO ODILE

 .

Bruno

http://lacollineauxciga.canalblog.com/

http://brunoodile.canalblog.com/archives/2018/05/index.html

http://emmila.canalblog.com/archives/bruno_odile/index.html

.

La terreur de voir son corps mutilé est inexplicable. Il y a quelque chose de définitif dans la morsure. La matière croyait dormir dans l’épaisseur inerte de l’éternité. Et puis, soudain, c’est la transformation, la mutation radicale. La transmutation. Il suffit d’un instant et tout est révoqué. Hier, le fleuve se jetait à la mer ; aujourd’hui, les glaciers fondent et les lacs débordent. Nous ne sommes que des lignes mouvantes qui cherchent à rappeler le souvenir d'une réalitééphémère et fragile. À l’intérieur de moi, une vie abstraite se diffuse comme un langage dépossédé de lien. 

Le désespoir dort dans la démarcation qui sépare la poésie de l’arbitraire. Les clairières s’avancent à chaque roulade du manque. Mon sommeil amputé de ses forges claires s’écarte péniblement des glissières du vide. Rien n’a plus d’emprise sur la réalité qui me cerne. Il n’y a que ces parcelles mortes où vient s’éteindre mon regard. Des lueurs atrophiées sur le bout des peaux recousues se promènent dans la transparence du givre. Des rondins d’ondes agglutinées sur le miroir, des épaves mornes et taciturnes glissent d’une rive à l’autre. Emporté par le reflet d’invisibles latences, l’horizon lointain se noie aux creux des hasards intrépides. J’emprunte le mouvement à ce qui s’expose aux limites de la force fondatrice de la parole. Là où tout s’arrête, tout est dit.

Stoppé net par le choc et le fracas des os dans la marmite fissurée, un empire s’effondre dans l’enjambée aérienne où le grand écart défie la robustesse. La vie en gravats dans mon sang, l’urgence partout en flammes noires, je ne sais rien des encablures du réel. Je vrille et m’extirpe du chaudron où se prépare le bouillon des heures fracassées par le tourbillon du temps infini. Des odeurs anciennes reconduisent l’infini à la source de l’enfance. Une jambe en moins, j’ai mal au cœur. La nausée accuse la présence défunte. Ma poitrine gonfle comme une voile blanche traverse un azur barbouillé. Demain sera coupé du souffle premier. Je refuse de voir où les aiguilles sont assises sur cette chaise roulante. Ta main est sur mon cœur, elle m’a suivi au-delà de la tempête. 

Des rêves anciens, morts nés, discutent de la déficience en tout bien tout honneur. Je suis replié au fond du sac comme des champignons après la cueillette. J’ai sur le visage la trace des deux roues qui me portent. Dans l’air de la nuit, je suis seul. J’habite la varice d’un conditionnel itinérant. Errant, je me déplace de nulle part vers nulle part. Si ma vie était là, la brume tisserait les lames de la lumière. Si je savais taguer l’empreinte du jour, les murs brilleraient comme des lunes évanescentes. Alors, je migre vers la fureur concordante, je crie le silence qui m’estourbit. 

Dans la nuit paresseuse, j’ouvre le livre du noir pour y chercher l’étincelle. La mèche est courte et la volonté moribonde. La morale accourt dans ses habits de cendre. J’ai un cheveu sur la langue et des mots coiffés d’abstinence. Il faut être fort, disait l’angélus. Tu dois garder la tête haute et le menton posé sur le soleil. Mais je n’ai pas la force de tenir debout sur la chute. Je resquille à l’absence la fleur de mon être et je veux la semer aux quatre vents. Le chant de mon squelette s’évapore en ondes muettes. J’ai conservé la clé des ombres dans la poche des rumeurs tonitruantes. Je rumine des onces de labours anciens. Ma charrue n’a plus de soc, mes mains sont vides et je danse avec l’orage qui me dilue.

Le corps diminué, je suis à l’intersection de deux visages, de deux regards et je n’ai qu’une seule route à traverser. Perturbé par des soliloques incessants qui voudraient refaire le monde, moi et moi excellons auprès des réclamations opposées et contradictoires. J’affronte le temps qui se casse. A la nouvelle horloge, les aiguilles plient sous le poids d’un rythme chamboulé. Une lumière gisante fait écho à la nuit mystérieuse. Le silence entretient les salves de prières au fin fond du verbe que j’ai conservé de l’écriture humaine.

Accablé comme l’étoile qui percute les frontières de l’infini, je file d’un monde à l’autre et d’un son strident jusqu’aux cordes de la harpe. Ma vie, cette ficelle boursouflée, est aussi raide qu’une sentence morte. J’ai choisi un soleil qui n’existe pas, un feu sans lumière où la vie se convertit en une épée lumineuse plantée dans la pâtée de ma chair à vif. Je ne m’explique pas le réel, je vampirise les goulées d’air qui me traversent. Une vision corrosive brouille mes pistes. J’avale les pentes et roule sur la neige pure comme un drap blanc s’évanouit à la surface de mes sommets. La discrimination, fondée sur la précarité d’un corps, rejette toute convoitise. Mon désir le plus noble serait d’être appréhendé pour la liqueur intérieure qui m’est chère, mais ce n’est qu’une facétie cosmétique, un masque burlesque de carnaval. 

A trop vouloir devenir qui l’on est, une double vie s’impose. Inconsciemment, l’épuration de l’acte concret dissipe tous les malentendus existants. L’imaginaire n’est plus un confort mais un défi. L’handicap physique lave le costume du « Monsieur-tout-le-monde ». L’exploration du néant est une continuité possible. Il n’y a plus de chemin neutre et impersonnel. Les moments fragiles s’incrustent aux ruptures de l’éternité qui glisse en silence, jusqu'à obliger sa constante redéfinition. 

Le désespoir n’a pas d’odeur, il est volatile. Au croisement de la pudeur et de la révolte, l’écriture est parfois une croix bénite avec le sang collégial d’une armada de mots traduisant l’émotion commune. Il y a quelque chose d’universel, une vérité infinie, qui court dans le vif du monde. Le blues est un tango à mille mains et à mille cœurs. Un os de moins, un os de trop, l’air est sensible à la masse. Trop souvent, l’esprit se soumet là où le cœur se déplait et se rebute.

.

BRUNO ODILE