Apporte-moi le tournesol, que je le transplante
Dans mon terrain brûlé par l'air salin ;
Et qu'il montre tout le jour aux miroirs bleus
Du ciel l'anxiété de son visage jaune pâle.
Les choses obscures tendent à la clarté,
Les corps s'épuisent en flux
De teintes : elles en musique. S'effacer
est donc le destin suprême.
Apporte-moi la plante qui nous mène
Là où surgissent de blondes transparences
Et s'évapore la vie telle une essence ;
Apporte-moi le tournesol affolé de lumière.
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EUGENIO MONTALE
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Oeuvre Anita Stoll